Я сгорал на костре, проклиная двуногих,
А огонь пожирал мою древнюю плоть.
Престарелый монах распинался о боге,
Мол отпустит грехи мне какой-то "Господь".

Что за демон у них, нарекаемый богом,
Что на смерть таковым посылает числом?
Эти люди идут по кровавым дорогам,
Став на данном пути лютым злом, не добром.

Едкий ладана дым обжигает мне очи.
На их храмах кресты - словно смерти столбы.
Я хотел закричать со всех сил, что есть мочи,
Но закрыли мне рот сего "бога" рабы.

И измученный дух отрываясь от тела,
Что становится пеплом под радостный смех,
Устремляется ввысь, весь в сиянии белом.
Не познавший греха - погибает за грех...
Грех того, что он не похожий на всех.