Столько много всего и ничего,
Я совсем не понимаю себя.
Всё как будто из мира ушло,
И никто не стремится понять.

То призвание, будто оно
И не нужно совсем для меня.
Да, из жизни ничуть не ушло,
Но не сможет чего-то менять.

Те сумбурные строки - не шарм,
Что как будто мне нужно излить.
Это то, что как острый кинжал,
Режет тонкую наде́жды нить.

Я пишу редкий раз за себя,
Всё за разных, незнамых людей.
Ничего не смогу поменять,
Сколько это желание не грей.

Знаю, здесь проклятый изъян,
Не смогу быть похожим на всех,
И меня, сколько не притесняй,
Слышно лишь незнакомого смех.

Да не трогайте вы мою жизнь,
Мои строки ничтожны для вас.
Сколь пишу, "не понять", "не прожить",
"Поменять, "Исправить", "Солгать".

Я пишу, чтобы рану закрыть,
Вам же, вынешь слова,
Так потом и не сможешь заткнуть,
Мне не нужно, что в ВАШИХ мечтах.

И представьте, я слушаю всех,
Кто-то слушает даже в ответ.
НИ ОДИН! НИ ОДИН, вот поверь!
Не услышит за теменью свет.

Свергнут. Тот изумительный Вождь,
Коим ранее даже ты был.
Мне не нужен ваш глупый совет.
Я его уж сегодня забыл.

ДА ЗАТКНИТЕ ПОГАНЫЕ РТЫ!
ПСЫ, что лаять не могут.
Лишь скулят о пощаде. Слабаки.
Что для вас мои громкие строки?..

Только я. ТОЛЬКО Я понимаю,
Что прогнил отвратительный мир.
Эгоист? Да, пожалуй. Как кстати,
Только ТЫКАТЬ умеют, да злить.

Так, о чём я, ах да, не понять ВАМ,
Недоучкам, глупцам, реалистам,
Мир людей, если в нем, как вам - хлам,
Занимают, убогим, места.
Для тебя, для неё, для меня.


28.01.2023