На позапрошлое Православное Рождество Христово навестил Я (весь, аж стыдно, загранично-наглаженно-хрустящий, на мл. брата черном мерине со столичными номерами, прошуршащим мимо 2-х оконного сельского магазина с извечным атрибутом- качающимся завсегдатями-алканавтами-обладателями лиц цвета индиго) на деревенском кладбище кусочек земли, гдя бабуля наша покоится. Заключен землицы кусочек в доски и с крестом цвета родных небес поверху. Тридцать лет минуло с дня того, как я последний раз на ее лицо (мертове уже) посмотрел. Так и после ее смерти не появлялся в тех краях более.

Набрела тут на меня суровость, обида за бабульку. Нет, не за нее нелегко прожитые всю жизнь на селе годы. Что было на судьбе, на Бога обижаться только есть сила.
А за табличку жестяную с ее Фамилией, именем и отчеством.
Какая-то дореволюционная канцелярская блядь, писавшая дату рождения в ейных документах "29 февраля 1903 года" ошиблась. Год-то 1903 не был високосным. Вот теперь что делать- либо год, либо месяц, либо день неправильные. На табличке крестовой аналогичная ошибка.
Бегали мои братья по моей просьбе ошибку исправить, выясняли, и ничего не выбегали.А папа по-старчески покорно молвит:"Да, видел я эту ошибку. Хорошо, что дата есть. Некоторые мужики и бабы с вопросительными знаками покоятся."
И вот лежит бабуля с календарным дефектом.