Тихонов Дмитрий: другие произведения.

Лоботомия

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    памяти Егора Летова. Прочитано на Встрече Литкульта 15.02.09
  Дмитрий Тихонов
  ЛОБОТОМИЯ
  сценка для чтения и прослушивания
  
  ...памяти Егора Летова
  
  Действующие лица:
  Голос Рассказчика
  Голос Мертвеца
  Голос Себя
  
  
  Рассказчик: Ты поднимаешься с камней и смотришь вверх, на маяк.
  Его вершина теряется где-то высоко в черном небе, усеянном бесчисленными глазами звезд. Ты не видишь вершины, но слышишь ее - оттуда, сверху, льется музыка - едва заметная, едва уловимая, пока лишь ощущение, предчувствие музыки. Ты думаешь о том, что звездам, наверное, еще тяжелее слышать ее, еще тяжелее понять и совсем невозможно приблизить.
  Ты идешь вокруг маяка, по темным, острым камням, пока не натыкаешься на старую деревянную дверь, обитую железом. Она открыта, и музыка становится отчетливее - настолько, что уже возможно различить мелодию. Ты знаешь, что, ступив внутрь маяка, обречешь себя на испытания, но остановиться уже не в силах. Ты подошел слишком близко. Ты слышишь музыку.
  Внутри пахнет нефтью - тяжелый, нелепый запах вечности. Здесь пусто, только ржавая винтовая лестница уходит куда-то вверх. На покрытых пылью ступенях отчетливо отпечатались чьи-то следы. Ты начинаешь подниматься, и, оглянувшись, с удивлением и страхом понимаешь, что следы эти как две капли воды похожи на твои собственные. Но возвращаться поздно. Некуда возвращаться. Ты идешь вверх. И вдруг слышишь
  
  Голос Мертвеца: Вскрой свой собственный череп! вскрой свой собственный череп! Достань совесть и потряси ей в окне, будто белым флагом! Твою капитуляцию примут, твоей душе сделают укол обезболивающего! Но сделай это сейчас, потом будет поздно, потом тебе никто не поверит!
  
  Рассказчик: Это злой голос, безжалостный и жестокий. Чем выше ты поднимаешься, тем громче он становится.
  
  Голос Мертвеца: Давай, стань одним из нас! Стань сначала нормальным человеком, лиши себя ненужных органов, лишних черт, ампутируй все нелепости и невозможности, все чего тебе никогда не достигнуть! Нужно работать над собой, а не мотаться по маякам! Иди, меняй себя, чтобы мы смогли принять тебя за своего, а потом уже появляйся здесь! Продай сердце по дешевке! Вылей внутрь ведро кипящей водки, чтобы потушить огонек безумия! Ветераны Зоны, вступайте в ряды Долга!
  
  Рассказчик: Ты поднимаешься несмотря ни на что, внутри начинает закипать собственная злоба. Ты хочешь настигнуть на лестнице этого крикуна и вбить его слова ему в глотку. И пока он кричит, надрываясь, ты преодолеваешь очередной поворот лестницы и видишь его впереди на ступенях. Это давно истлевший труп, прибитый гвоздями к креслу-качалке. На нем выцветшая военная шинель без знаков различия, а в широко распахнутую яму рта вставлен диктофон, из которого и доносятся слова
  
  Голос Мертвеца: Сначала стрелять, а потом думать, я говорю! Только вопросы! Никаких ответов! Все ответы следует хоронить в плодородной земле, наполненной червями и другими полезными предметами быта! Люблю, понимаете ли, запах напалма по утрам! Это запах...
  
  Рассказчик: Преодолев отвращение, ты протягиваешь руку и выключаешь диктофон. наступает тишина. Он мертв уже давно, без сомненья. Возможно даже, он никогда и не был жив. На его бледно-зеленом лбу вытатуирована кривая надпись "Я верю в хороший конец". Рядом с трупом на стене висит плакат "Граждане! Наряжайте праздничный автомат!"
  С трудом обойдя этот памятник всенародной лоботомии, ты продолжаешь подъем - туда, где теперь снова слышно музыку, единственный ориентир для всех тех, кто променял закон и вождей на тон и дождь.
  Однако вскоре, после того, как ты преодолеваешь еще несколько витков лестницы, нарастающая гармония вновь прерывается чьим-то голосом
  
  Голос Себя: Ты никому не нужен, понимаешь? Остановись, подумай над этим. Ты родился, ты умрешь, вот и вся истина, вот и вся мудрость. Музыка замолкнет, истлеют страницы, выцветут краски - это бессмысленно, нелепо и смешно. Ты сам пропадешь, как пропадали все до тебя и будут пропадать после. Пустота неизбежна и в итоге всегда побеждает. Пули сильнее великих умов, ржавые гвозди сильнее пророков! Кого ты хочешь обмануть?
  
  Рассказчик: Это вкрадчивый голос, ядовитый и чуть насмешливый. Кажется, будто бы он идет сразу со всех сторон.
  
  Голос Себя: На этой земле есть лишь одно настоящее искусство - искусство вовремя уйти в сторонку, искусство всегда и везде быть посторонним. Лишь это по- настоящему важно, ведь от этого зависит, как долго ты протянешь. Наслаждаться закатом - это же так прекрасно, правда? Есть хрустящие булочки и обнимать теплых женщин - в этом смысл и идея. Все войны были ради пожрать, вся история, изрезанная и искромсанная клинками, висит только на одном принципе: умри ты сегодня, а я завтра. Твоя музыка бессмысленна и чужда в этом мире. Зачем подвергать себя опасностям и мучениям ради того, что настолько несущественно и невесомо...
  
  Рассказчик:
  Этот голос гораздо хуже первого, ибо он во многом прав. Он, черт возьми, во всем прав. Он звучит не снаружи, а внутри, в тебе - это твой собственный голос. Бесполезно зажимать уши, бесполезно махать кулаками. Но ты идешь. Просто продолжаешь свой подъем, потому что, неважно, прав ты или виноват, не важно во что ты веришь - важно лишь то, за что ты борешься. Просто отступиться от музыки невозможно - все правда, она не рациональна, она бессмысленна и нелепа, и, черт возьми, она не остановила еще ни одного профессионального палача, но!
  Но, вашу мать!
  Но!!!! Искусство, гогены-хуены, Чайковские, Высоцкие, Достоевские, Онегины, Моби Дики - все это вязнет в янтаре, священном янтаре человеческой памяти, в отличие от остального, пропитанного рациональностью бытия. От всего этого на душе остаются шрамы, раздражение, язвы - от всего этого счастье раскалывается от боли, размазывается по асфальту, и от него разбегаются в разные стороны слезы, кольца, карманы, следы. От этого счастье умирает в страшных мучениях и возрождается вновь - из пепла убитых песен, из перьев забытых сказок. А возрождение счастья - величайший метафизический праздник, не всенародно соблюдаемый праздник долгой счастливой жизни, а невъебенный праздник самого настоящего бессмертия! И поэтому ты поднимаешься - изживая из себя человека, преодолевая свою жизнеспособность, поднимаешься. Шаг за шагом, год за годом, век за веком! Через все ступени, через каленый набат победоносного мира и краснознаменного страха, яростно шагаешь через русское поле экспериментов, на которое все так же валится ядовито-белый снег.
  А они, извечные обитатели этой лестницы, кричат тебе вслед, из-за спины, с нижних уровней. Сначала ты слышишь голос сгнившего покойника, который все еще верит в хороший конец -
  
  Голос Мертвеца: Стой! Таким как ты не место среди нас! Тебя давно пора загнать в яму! Мы найдем тебя по следу, мы всегда будем дышать тебе в затылок! Мы вечно будем ждать тебя в поле ночами! Мы опутаем тебя проволокой и зимой! Жди знамения!
  
  Рассказчик: Его вопли замолкают внизу, но тебя настигает второй голос - твой собственный, самый страшный и правильный из всех возможных -
  
  Голос Себя: Одумайся, одумайся, еще не поздно! Еще можно все исправить, еще не все потеряно. Откажись, отвернись, покайся, спеленай надежными, тяжелыми, ржавыми цепями своего безнадежного, непослушного зазеркального Христа!
  
  Рассказчик: Скрипя зубами и нервами, ты преодолеваешь последние ступени винтовой лестницы и оказываешься в комнате, венчающей маяк. Здесь совершенно пусто. Нет ни фонаря, ни фонарщика - только огромное, во всю стену, окно, распахнутое в звездное небо. Здесь нет музыки, только мягкая, изначальная тишина. И ты вдруг понимаешь, что так и должно быть - музыка звучала в тебе, призывая сюда, на самый верх мироздания, в точку отсчета. Тебе спокойно и немного смешно.
  Ты видишь цепочку своих следов, ведущую к окну. Ступая след в след, ты походишь и внимательно смотришь вдаль. Здесь нет моря - только ровная как зеркало черная равнина, простирающаяся во все стороны до самого горизонта. Этот маяк - не для кораблей, он для живых душ. Вон они - ты видишь темные силуэты, медленно бредущие по равнине к маяку. Каждый из них слышит предчувствие музыки в самом себе и идет сюда, чтобы воплотить это предчувствие в реальность. Кто-то так и не достигнет цели, кто-то справится с обитателями винтовой лестницы и, подобно тебе, поднимется на вершину, чтобы встретить самое главное испытание.
  Ты киваешь им и делаешь шаг вперед, из окна, наружу.
  Здесь, наверху, возможно все.
  Ты можешь и рухнуть вниз, на острые черные камни. Но это не беда - всегда можно вновь подняться на ноги и попробовать снова. Неизвестно, кто будет ждать тебя на лестнице в следующий раз, неизвестно, что тебе придется выдержать - главное верить, что однажды ты все-таки не упадешь. И чувствовать в себе музыку...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Е.Горелик "Своя гавань" А.Козаев "Ледобой. Круг" М.Палев "Древняя книга Агриппы" А.Круз "У Великой реки. Поход" Вик.Иванова "Радуга на земле" Ал.Егоров "Повелитель Ижоры" В.Осипов "Из пепла" А.Вильгоцкий "Избранник Пентакля" С.Палий "Чужой огонь" Е.Петрова "Стать Демиургом" М.Белозеров "Месть самураев" В.Горъ "Аз воздам" С.Узун "Ветер в подстаканниках" Д.Казаков "Логово тьмы" Л.Пушкарева "Синто. Героев нет" Ю.Иванович "Отец Императоров" Е.Красницкий "Отрок. Ближний круг" Б.Новиков, М.Ежов "Возвращение" Г.Дойников "Варяг-победитель" С.Бакшеев "Череп Тимура" Т.Форш "Возвращение в Аланар" Е.Никольская, А.Полярный "Любимая внучка морского царя"(детск.)

Сайт - "Художники"
Доска об'явлений "Книги"