Осень приставучая хочет быть воспетой,
Каждым кому кажется, он слывёт поэтом,
Каждым, кто отважился строчки рифмовать,
И свои творения в книжках издавать.

И пошли-поехали рыжие листочки
Кочевать в мобильниках в примитивных строчках,
Ведь границ старания у графоманов нет,
А совет лингвистики им не дарит свет.

А читатель кушает, что ему подали,
Этими стишатами его и воспитали...
Я сижу, ругаюсь - белый свет не мил,
Потому что милый меня разлюбил.
			27.10.24