В кулак себя по крохам собирая,
желанье все послать превозмогая,
на вахту ты поутру заступил.
И не понять заезжему туристу,
чьи помыслы наивны хоть и чисты,
что счастлив ты - но из последних сил...
Зачем ему твое мировоззренье -
он ловит жизни легкие мгновенья,
он беззаботно коротает век.
Он из-под крана воду пить не будет,
он мать - не то что родину забудет,
не наш он, прямо скажем, человек!
Но ты ему, как-будто, рад и внемлешь,
приехал он опять на эту землю,
чтоб что-то вспомнить, что-то пережить.
И если вдуматься, ему не сладко тоже,
повсюду тишь и неродные рожи,
и не за что тебе его судить.
Он мало пьющий - оттого в печали,
давно его цветами не встречали,
давно не слышал он родную речь.
Она хоть и понятна - но чужая,
и пусть он ездит в вымытом трамвае -
живет он ожиданьем этих встреч...