А бесконечность, как беспечность.
Ведь ты о них не заостряешь 
свою скупую человечность,
ты в них отсюда убегаешь.

Тебя торопят в этом мире,
и заглушают, и теснят
те, кто оскомину набили,
и те, чей не оформлен взгляд.

Ты им прощаешь, слыша вечность,
надеясь, что не всё прошло
под этой сенью скоротечной,
где хлад, поскольку есть тепло.