Расходятся тучи на небе ночном,
Вроде бы в месте совсем ты чужом
Идёшь, окутанный будто бы сном.
Столица в этом мире несчастном, больном.
"Город стоит на болотах,
Он полон бед и пороков"-
Молвят люди, что небыли там,
Но им завидно просто даже здешним котам.
Город искусства- Петербург.
Все так говорили, но вдруг 
Были не правы, что творили
Здесь писали, гадали, любили.
Вдруг и правда не правы те были,
Все те, кто когда-то здесь жили?
Санкт-Петербург заставляет мечтать. 
Пушкин писал, влюбляясь опять.
Этот город вовсе не нужно бросать,
Можешь уехать, но не смей забывать.
Навсегда он останется в сердце твоём
Плохим иль хорошим сном
Улицы, люди, мосты и закаты,
Непогода, злые ветры- бриллиантов караты.
Ни что несравнимо, ни что не вечно,
Поэтому не упусти момента беспечно,
Словно ребёнок, гулять по дорогам впервые,
Влюбляясь в эти болота ночные.