В очередной раз задумавшись и набрав воздуха в грудь, автор открыл новую страницу в текстовом редакторе и начал печатать.
Буквы, словно из ружья, вылетали быстро, и молниеносно превращались в слова, а те - в мозаику мыслей и чувств.
Сейчас он сидел и размышлял о себе, о том, как начал писать и чего добился... И эти мысли, словно они были очень важны для него и кого-то ещё, автор записывал в вордовский документ, а для чего, он не знал. Возможно, записывать все мысли уже стало привычкой, а может, он решил, что кто-то будет рад увидеть что-то новое, написанное им....
Вскоре размышления превратились в хаотично блуждающие мысли, которые надо было собирать по крупицам.
Как он начал писать и зачем? Хотел прославиться? Нет, вряд ли его привлекала слава. Этот автор, несмотря на незначительный возраст, не гнался за славой и деньгами.
Многим, может быть, и всем, это казалось абсолютно глупым и ненормальным, но это не влияло на автора.
Он просто писал. Писал, потому что его душа хотела вырваться на свободу, хоть на пару секунд отбросить всё плохое, всё, что ранило и убивало, отравляло, как яд, а потом снова вернуться в грудную клетку с желанием помочь и понять.
Но не это было главным. Автор просто хотел писать, а его душа ему в этом помогала.
Зачастую его произведения отражали внутреннее состояние души, её боль, а также его мысли, разрубающих сознание и, как сотни стрел, разящих прямо в цель, убивающие изнутри...
Задумавшись, автор открыл свои стихи. Как ни странно, он не помнил целиком ни одного своего произведения, он просто писал, писал, как одержимый, - пламя, которое вырвалось на свободу.
Пролистывая стихи, он снова их перечитывал, размышляя над тем, как ему, новичку на этой нелёгкой стезе, удалось написать так красиво.
Он вспомнил, как написал своё первое стихотворение в десятых числах октября год назад, вспомнил, как просто сидел на уроке, и вдруг пришла мысль, а рука начала записывать, выводя неровным почерком слова, слившиеся в единую песню.
А что было потом? Потом были новые стихи, стихи про жизнь, смерть и просто размышления. Он писал всё на уроках, в ущерб знаниям, но он об этом не думал. Его ослепляли идеи, затмевали всё, он видел только ручку и лист бумаги перед собой.
Стихотворение за стихотворением всё чётче и чётче вырисовывались рифмы, появлялся скрытый смысл, найти который можно было, только вникнув в слова. Автор писал снова и снова.
Сначала это были маленькие стихи, потом они становились всё длинее и красивее. Они отражали состояние его души. Хотя были и такие, в которых описывалось увиденное им. Автор многое знал и многим интересовался, но эти интересы были малознакомы остальным. Он любил и любит читать про войну, про подвиги...
Автор, как он сам для себя решил, - некий псих, вникающий в эти рассказы, старающийся понять произошедшие исторические события и желающий больше всего на свете, чтобы такого не повторилось.
И вот, однажды он посмотрел фильм про Хиросиму... Этот фильм, как и рассказы, фотографии произвёл на него такое сильное впечатление, что в мыслях зародилось стихотворение.
Без рифмы и чёткого ритма, это были белые стихи. Но в них был смысл, и, читая это стихотворение, многие плакали, ведь перед ними представали те ужасные картины.
А что было потом?
А потом был мир, созданный автором. Он придумал его ещё пару лет назад, но именно тогда, в октябре 2010 года он решил продолжить, а возможно и закончить хоть какой-нибудь рассказ.
А мир был красив, но ,как и бывает всегда, он был обречён, ведь нравился только самому автору. Его утопия была для него идеальна. Но, показав рассказ стороннему человеку, автор разочаровался.
Как же убийственна бывает критика. Она сломила автора, убила в нём желание писать прозу. Но главное, что осталось желание писать стихи.
И он продолжал, продолжал писать, выводить слова на бумаге, складывать их, как головоломку. И он больше их никому не показывал. Почти три месяца автор хранил их у себя на листках, размышлял, стоит ли ему писать дальше...
Он порывался бросить, порвать всё, что было написано, но что-то останавливало.
Душа спасала, отговаривала от ошибки. И он её не совершил. Он продолжил, ведь его внутреннее я, его душа желала вырваться. И автор это ей позволил.
Он просто снова писал, выводил строки, складывал их, где-то добавляя слова, а где-то их убирая....
Его душа, жаждущая помочь каждому в этом мире, писала и писала. Да, вы не ослышались, именно душа писала, а не автор. Он лишь водил ручкой по бумаге. И получались стихи.
А проза была для него чем-то запредельным. Придуманный им мир, лелеемый и любимый, был разрушен.
Сейчас автор, допивая чай, с лёгкой усмешкой вспоминает те дни.
Он был глупцом, если пошёл на поводу у обидчиков. И он решил изменить всё, изменить свой ход мысли и попытаться создать новый мир и новые стихи.
А начать изменения он решил с себя. Он просто сменил свой творческий псевдоним. Автор научился мечтать и представлять себя в роли разных созданий. Он сумел объединить волка и крылья Тёмного Ангела. Тёмный подарил крылья псу, и теперь, смотря в зеркало, автор часто улыбается, видя белоснежного крылатого волка.
А потом ему пришла в голову идея, к воплощению которой он стремится по сей день. Автор решил снова создать мир, свой мир, свой рай и самое главное, он решил, что никогда и никто не сломает его идею и не разрушит его мир.
Автор взял себе псевдоним Shanait, и это имя теперь пренадлежит ему, как и волк с крыльями, стоящий рядом. И это имя стоит под всеми его стихотворениями.
Поселился автор на странице СамИздата и сейчас закончил свой рассказ о себе в третьем лице и мужском роде.