Постой, пожди, куда же ты, родной?!
Удрал автобус. Впрочем, не впервые.
Xолодный дождь белесой пеленой
ложится на пейзаж периферии.
Опять торчать на этом пятачке,
как маленький Ульянов на значке,
и горько дуться на несправеливость
отсрочки, и оттяжки, и вообще,
зачем все это на меня излилось?
Затем, чтоб мировая дребедень
оставила. Вдали сырое стадо 
пасется. Так и будем целый день
сереть. И ждать. И ничего не надо.