Им хочется стать стрелками в часах,
старинных и серьезных. Затаиться
на полке постоялого двора, 
ритмично, невесомо, чуть вздыхая,
едва мерцая в полутьме медвяной,
скользить вокруг пронзительной оси,  
дрожать, когда пробьет - и снова круг
за кругом, неразлучно... Будто время
рождается из этого движенья
и умирает, не успев родиться.