Песенка, написанная палачом.
О любви, конечно же, а то о чем.
Искренняя песенка, не без грустинки.
Видится как будто вечер, и весна,
и в синеющем предместье, из окна -
бормотание заезженной пластинки.

Видится еще, как где-то наверху
вызревает смысл, как ягода во мху,
а потом, из глубины мохнатой тучи,
выбирает наобум проводника,
и записывает музыку рука,
приспособленная убивать и мучить.

Что ж, признаемся: и мы не без греха.
Мелочовка, человечья требуха
коммуналок, и не в каменных палатах
зачинались, и не в золоте росли,
и с усильем прорастали, как могли,
сквозь чащобу из таких же - виноватых.

Как нам ни бреши, на чем нам ни бренчи, -
Благодетели себе и палачи,
Всё мы рады, всё мы любим, как умеем,
а не любим - поминаем лишь добром
это небо над рисованным двором,
эту песню, сочиненную злодеем.