Они обнялись и застыли,
любовники ранней поры.
Всего в них по два, по четыре,
вот только любви полторы.

Смотрите, как злые пичуги,
завистливые воробьи
растаскивают по округе
бесхозные дольки любви.

Как быстро летят - не догонишь.
Скрываются где-то - невесть.
Струится любовная горечь
с тяжелых и смутных небес.

И здесь начинается повесть,
сюжет и заезжен, и плох,
про жизнь как скитанье, как поиск
сокровищ - запрятанных крох

по лиственным кучам опрелым,
по лавкам, по мокрым рядам,
по линиям черным и белым,
по станциям и поездам,

по нищей чреде обиталищ,
впускающих все голоса, -
как мы, как и все мы скитались,
надеялись на чудеса,

на то, что найдется когда-то -
не может быть, чтоб никогда -
остаток любви небогатый
в запасах чужого гнезда.