Уже давно хочется рассказать кому-то эту историю. Мне она до сих пор кажется невероятной... или - даже не знаю, как и сказать - странной, может быть! Но именно с неё начался крутой поворот в моей жизни.
Время идёт. Подробности начинают забываться...
Попробую вот так, на бумаге. И, только не судите, рассказ будет от третьего лица: просто не хочется вспоминать некоторые моменты.
В тот день вокруг не было ничего кроме тоски. Пустая квартира. Следы беспорядка: скомканный плед на диване, неубранная со вчерашнего дня посуда на журнальном столике рядом, приоткрытая дверца бара...
Рука как будто сама потянулась к пузатой бутылке хорошего французского коньяка (этот напиток он любил больше всего). Красивый пузатый бокал стоял там же, в баре.
Нет, не хочется. Всё равно! Какая разница! Почему так случилось? Почему именно сейчас, когда всё могло бы наладиться!? Но она ушла... как это? - унося с собой запах своих духов, облако волос и шелест платья... Горькая ирония над самим собой.
На дворе стояла вторая половина апреля. Припозднившаяся весна изливала на землю потоки тепла, стараясь спешно наверстать упущенное время. В результате всё пространство вокруг их старой многоэтажки превратилось в грязное топкое месиво. Относительно сухой оставалась только асфальтовая дорожка у самого дома, выводящая к ближайшей улице.
Сидеть дома уже было невыносимо, и он, быстро одевшись в любимую "джинсу" и натянув кроссовки, распахнул входную дверь. В прихожей под ноги попалась спортивная сумка, которую он, не задумываясь, закинул на плечо.
Шаг в коридор. Закрыть за собой дверь... Он вдруг замер, глядя на ключи. Захотелось выбросить их, спустить в мусоропровод, затоптать в грязь... Но рука сама, автоматически, сунула звякнувшую связку в карман куртки.
Куда идти на улице он тоже не знал. Поэтому свернул в сторону метро. Перешёл улицу, ещё одну. Навстречу попалась девушка.
- Обыкновенная, - подумал он и вдруг остановился.
Никогда ещё в своей жизни он не говорил про женщину или девушку вот так - обыкновенная. Красивая, некрасивая, милая, простоватая... Но никогда обыкновенная!
Толкнулось внутри сильное желание обернуться, изменить что-то... Но так и осталось внутри. Зачем это делать? Ведь теперь это уже совсем другая жизнь. И он - другой.
Примерно за квартал до метро, на углу знакомой "сталинки" с прилепившимся к ней ларьком с сосисками в тесте и чем-то там ещё, его взгляд наткнулся на цыганку. Яркая длинная юбка, косынка в цвет и черная потёртая кожаная куртка. Она не была молодой, как ему показалось. И не была старой. Только во взгляде было что-то такое, чего он не понял.
- Подожди! - окликнула его цыганка, приподнимая руку.
Наверное, в любой другой день он просто молча и не задумываясь прошел бы мимо. А сейчас в голове почему-то пронеслась мысль, что все деньги он оставил дома. И что она может ему сделать, или сказать!
- Подожди, - так же негромко повторила цыганка. - Подойди сюда.
Он остановился, огляделся по сторонам и подошёл.
- Только не надо... - начал он положенную, наверное, в таких случаях фразу.
- Остановись. Не нужно убегать. Подумай, у неё ведь свой путь! А тебе нужно идти своим, идти дальше.
В голосе цыганки не было сомнения. Она не догадывалась, она просто знала. Он слышал когда-то про такие истории. Но то было с другими!
- Откуда?...
- А разве это важно? - не дослушала вопрос цыганка. - Разве это ты действительно хочешь сейчас узнать?
- Я... - он совсем растерялся после последних слов. - А что я должен узнать?
- Что ты хочешь узнать! - повторила цыганка, выделив "Хочешь".
- Кто вы?
- Гадалка. Имя моё тебе ни к чему. А ещё я знаю, что ты должен сделать в своей жизни.
- О чём вы? Что я должен сделать?
- Ты пришёл сюда сам, по своей воле. Так же и уйдёшь.
- Куда уйду?
- Домой, - улыбнулась цыганка.
- А что такое дом? - вопрос буквально сорвался у него с языка.
- На этот вопрос ты можешь ответить сам, человек. Но, раз уж ты спрашиваешь: дом - это то место, где ты есть. Понимаешь? Дом - это место, которое тебя ждёт, и это место, где ждут именно тебя...
- Меня некому ждать! - резко бросил он.
- Отпусти. Она сделала свой выбор. Теперь это её дорога. А тебе надо вернуться на свою...
Что-то было в её словах такое, что не позволяло отмахнуться. И всё-таки в душе возник тот-самый вопрос, который все обычно задают в таких случаях:
- А что у меня в будущем?
Гадалка тихонько улыбнулась.
- Ты ведь знаешь, что всё будет зависеть от тебя. Если ты вернёшься к своему пути, то все твои давние желания станут осуществимы...
Он почему-то совсем не удивился такому ответу, но всё-таки спросил:
- Какие желания?
- Ты ведь не раз мечтал об известности, популярности, достатке, о внимании к тебе и тому, что ты делаешь! Всё это осуществимо, - как-то совершенно буднично ответила цыганка.
Он задумался. Ну кто же в его возрасте не грезит популярностью и славой, вниманием мэтров и толпами поклонниц! Только сейчас всё это "не грело", воспринималось отстранённо, и было совершенно не важным. Зачем всё?
- А если ничего этого уже не нужно? - вздохнул он.
- Ты ошибаешься. Ты всё ещё смотришь назад.
- А что же мне делать?
- Закончи начатое. Доведи до конца, а дальше сам поймешь...
Он в растерянности глядел на цыганку, сопротивляясь, сомневаясь, не веря... и, в то же время, веря всей душой. Но как она могла знать!? Откуда?
- А если она вернётся?
- Тебе всё равно нужно идти вперёд!
- А если?...
- Ты и так уже знаешь всё, что нужно, - не дала ему договорить цыганка. - Тебе уже пора.
- Куда? - Он вдруг ощутил себя маленьким и растерянным, прикоснувшимся к чему-то очень важному и непостижимому.
- Домой, - снова улыбнулась гадалка. - И мне уже пора.
- Подождите, сейчас... - Он вдруг подумал, что просто обязан отблагодарить. Хоть как-то! Захлопал себя по карманам в поисках денег. Вспомнил, что вышел из дома без бумажника. Тут же вдруг вспомнил, что в каком-то из карманов сумки должно было заваляться несколько купюр. Сдернул сумку с плеча. И замер. Рука, на плече которой висела сумка была свободна..
Только что рядом стояла гадалка, держала его за предплечье. Прикосновение её руки было мягким, но отчётливо ощутимым. Она ведь так держала его с самого начала разговора... А сейчас рука была свободна. И цыганка исчезла. Место кругом было открытое, но никто из редких прохожих даже не был на неё похож. Наваждение!
В растерянности он ещё раз обернулся и обрадованно бросился к ларьку, из окошка которого выглядывал продавец - молодой темноволосый парнишка с густыми бровями, сросшимися у переносицы.
- Эй!... Привет. Ты сейчас не видел здесь цыганку? Такую... в черной куртке, вот такого роста.
- Не было тут никаких цыган. Я уже минут десять, как смену принял, и никаких цыган не видел. Сосиску будешь?
- Нет. У меня денег с собой нет, - ответил он, уже поняв, что никого не найдёт.
"Нужно идти домой", - вдруг, как будто услышал он голос гадалки. Резкий разворот, - никого. Только огромная лужа от самого дома и практически до конца тротуара, с небольшим сухим пятачком возле ларька.
"Эх, привидится же такое!" - вздохнул он и, забросив сумку на плечо, в обход направился к своему дому.