|
|
||
Запоздалый подарок себе на сорокалетие | ||
Мне снились похороны: лес,
Толпа с гвоздиками в руках,
Сквозь зелень листьев - синь небес,
И скучный батюшка в очках...
А там, в платочке, чуть в сторонке
Ты!.. Нет, не Ты, а жаль...
Ты не пришла... Да, ладно, что там,
Какая мне теперь печаль?..
И я поймал себя на мысли:
Печали нет, есть пустота,
А в ней - кресты (в том самом смысле),
И я - весь в черном и в цветах.
Я мертв, какая мне забота:
Лежи и спи, на все плевать.
А что за день сейчас? Суббота?
Недолго воскресенья ждать...
Я улыбнулся и спокойно
Из гроба встал, смахнув цветы:
- Ну, что. Простились все с покойным?
Прощайтесь, Ты, ты, ты...
Никто не слышал, лишь священник
Свое гнусавил, глядя в пол.
- Ну что ж, друзья, прошу прощенья,
Наверно, я тогда пошел.
И я, через толпу шагая,
Нашел тебя. - Ты!.. Нет, не Ты.
Не Ты... Совсем, совсем другая...
Прощай, мой гений красоты...
И все молчали, лишь прошамкал
Мне сивый нищий у ворот:
- Ушел так просто! Ну, Шарапов,
Тебе в той жизни повезет...
...Мне снились: похороны, боль
И Ты, и Мать, и Бог и Свет...
И грустный счет: четыре - ноль
В игре, где победивших нет.
18 сентября 2009 г.
|