Шарапов Вадим Викторович: другие произведения.

Время тишины и ветра

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
 Ваша оценка:
  Здравствуй, приятель!
  
  Много времени прошло с тех пор, как мы виделись с тобой в последний раз. Впрочем, говоря "время", поневоле подразумеваешь тем самым, что оно все-таки существует, а будучи здесь, я не могу этого утверждать достоверно. Повсюду, куда не кинешь взгляд - снега, снега, словно буруны волн, застывших в самых странных, причудливых фигурах. "Нынче ветрено и волны с перехлестом..." - кто это сказал? Если бы он побывал здесь - потом отринул бы слово "нынче", выбросил из словаря.
  Здесь всегда ветрено. И перехлест снега ничуть не менее выразителен, чем брызги морской пены - да пожалуй, даже острее подчеркивает бесконечность этих полей.
  
  Мой дом стоит на холме - рукотворном, насыпанном в незапамятные времена. Больше здесь, насколько можно охватить взглядом, нет ни единой возвышенности, ни единой, даже самой невзрачной кочки. Это дает преимущество - чувствуешь себя избранным, Гулливером в стране снежных лилипутов. А ветер приносит запахи. Чаще всего это дым, холодная гарь, пролетевшая тысячи километров, чтобы попасть сюда и осесть на снегу черными крошками. Однажды ветер принес красную песчаную пыль, и когда я наутро вышел, чтобы проверить сети в полынье, повсюду, до самого горизонта, на снегу лежал этот странный багровый отблеск, словно моя пустыня вдруг стала местом битвы каких-то невидимых существ.
  Так продолжалось недолго. Новый снег накрыл все во мгновение ока.
  
  Знаешь, странно. Здесь совсем нет птиц. Лишь однажды я увидел на снежной дюне легкий отпечаток крестообразного следа, словно цепочку из одинаковых букв. Но ветер так быстро смел его, что сейчас я думаю - наверняка мне привиделось, и это была вовсе не птица. Ни разу шорох крыльев не нарушал привычного набора здешних звуков - посвиста ветра, шороха поземки, легкого звона льдинок, текущих рекой по отполированному насту. Иногда я думаю, что все следы, отпечатки которых остаются - неважно где, на земле ли или на снегу - несут в себе слова какого-то неведомого языка, прочесть который до сих пор не удалось никому. Этот язык так же не предназначен для речи, как, скажем, не может быть облечен в человеческие слова разговор ангелов. Но кто знает - возможно если разгадать его, можно найти ответы на многие незаданные вопросы. Хотя, если вопрос не задан, то и ответ на него не нужен никому.
  
  Здешнее небо меняет цвет по нескольку раз в сутки. Когда я жил там, где сейчас продолжаешь оставаться ты, я никогда не обращал внимания на цвет неба, только отмечал в уме - вот, сегодня оно пасмурное и грозит дождем; а сегодня в его голубизне нет ни пятнышка, а значит, можно оставить плащ дома.
  Небо здесь переливается всеми оттенками полированной стали. Ты когда-нибудь вглядывался в глубину блестящего лезвия ножа? Она порождает смутные образы, которые проходят один за другим, не всплывая на поверхность. Все дело в том, что каждый нож хранит в себе воспоминания сразу всех ножей, которые когда-нибудь были выкованы в мире. Так и это небо - оно стало отпечатком всех прочих небес. В нем точно в зеркале, можно увидеть отражение снега, гигантскую блистающую крышу мира.
  Когда снег падает тихо и ветер на несколько часов затихает, небо меняется, его будто притягивают к земле длинные цепочки снежных хлопьев. Плывущая мягкая полумгла смазывает резкие очертания предметов, и я, стоя на пороге, невольно провожу пальцами по занозистым бревнам дома, мне начинает казаться, что они сделаны из матово-серого льда. И в этот миг наступает самая оглушительная тишина, такое безмолвие, которого не услышишь нигде, заберись хоть в самую глубокую пещеру. Безмолвие бесконечной пустоты.
  Нет, у меня вряд ли хватит слов, чтобы рассказать тебе о том, что начинаешь понимать, стоя в центре огромной сферы беззвучия. Если повезет, сможешь почувствовать, как где-то глубоко, под многометровой толщей снега, тихо-тихо стучит сердце этой земли, которую каждый путешественник описывает по-разному.
  
  Молчание, равновесие, колебание... После тишины приходит Время Ветра, он взрывает молчание на миллиарды осколков. Приходит белая стена от неба до земли. Об этом незачем говорить - слепнешь и глохнешь, и раскрытый рот наполняется снегом, леденящим зубы. Ветер здесь на правах каменотеса - придает свои формы снежным бурунам на равнине, - каждый раз, впрочем, останавливаясь на одном - идеальных закруглениях, с которых уже нельзя сдуть ни одной лишней снежинки. Он располагает их по-новому, переставляет с места на место, точно шахматист в поисках решения идеальной партии.
  
  Боюсь, я слишком увлекся рассуждениями. А между тем, кроме снега и ветра, здесь существует множество других деталей, которые неповторимы. Так и вижу, как ты недоверчиво усмехаешься, разглядывая эти строки - что неповторимого может быть в заснеженной, плоской как стол равнине, скучном собрании льда?
  Например, облака. Их можно разглядывать часами - здесь по стальному небу плывут не облака, а готовые рисунки или статуи. Пока у меня не закончился карандаш, я делал наброски, сейчас приходится рисовать углем. Но ухватить движение небесного рисунка - вещь практически безнадежная, хотя мне кажется, что если пристально вглядываться, можно составить из них целую повесть, или остаться завороженным и смотреть в небо бесконечно. К счастью, у меня еще остается тело, которое требует своего - тепла и пищи. Приходится снабжать его и тем и другим, отогревая коченеющие руки дыханием. Здесь есть еще один полновластный хозяин - Холод, он приходит вместе с тишиной, и тогда иней на глазах ползет по двери, кольцом смыкаясь возле деревянной ручки. Если промедлить и не подбросить угля в огонь... Кстати, ты никогда не задумывался о том, что выражение "сошлись лед и пламень" вовсе не отражает сути вещей? Мы-то полагаем, что это - синоним яростного противостояния, столкновения двух разрушительных сил. Но увы, в результате этого рождается только мутная, чуть теплая вода, с которой непонятно что делать. В конце-концов, она застывает, и все равно побеждает лед.
  
  Заканчиваю писать, тем более, что букв на бумаге уже почти не разглядеть. "В скриптории холодно, палец у меня ноет..." - опять обрывок ненужной цитаты. Мир вокруг смыкается, покрываясь серой мягкой рябью, словно дрожь в колодце, когда туда падает капля воды. Не удивляйся - это снова пошел снег, и ветер стих, и тишина подступает, словно призрачная кошка, мягкими лапами шелестя на краю слуха.
  
  Ты не приедешь сюда, в этом нет сомнения. Однако, что с того? Здесь, на краю мира, я сижу в деревянном доме и пишу тебе письмо, которое никогда не будет отправлено, потому что смешно надеяться, что почтальон вдруг изменит маршрут и отыщет - сквозь эту вечную, звенящую, матовую пелену - пятно моего окна.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
А.Левицкий, Л.Жаков "Охотники на мутантов" А.Рут (И.Сербжинская) "Темный день" Т.Форш "Предсказанный враг" П.Миротворцев "Мертвый Легион" А.Первухина "Обычная злая сказка" А.Круз "У Великой реки. Битва" А.Алисон "Долг платежом красен" Н.Осояну "Первая печать" Д.Аксенов "Самозванец" Д.Казаков "Рыцари королевы Ядвиги" Г.Левицкий "В плену страстей. Женщины в истории Рима" (историч.) В.Поляков, А.Глушановский "Улыбка гусара" М.Макаренков "Стражи. Боги холода" С.Жданова "Поймать Тень" С.Бадей "Лукоморье. Курс боевого мага" А.Имранов "Судьба боится храбрых" В.Русанов "Ворлок из Гардарики" Е.Самойлова "Паутина судеб" В.Горъ (В.Гозалишвили) "Инкуб" С.Садов, И.Эльтеррус "Три дороги во Тьму. Изменение" С.Палий "Санкция на жизнь" Л.Астахова "Злое счастье" О.Верещагин "Красный вереск" А.Астахов "Сын Льва" С.Зайцев "Возвращение к истоку" Ю.Иванович "Невменяемый дракон" С.Бакшеев "Отравленная страсть"

Сайт - "Художники"
Доска об'явлений "Книги"