Писать о любви не хочу, надоело,
А больше, увы, ни о чём не могу.
Но впрочем, неужто кому-то есть дело,
Как я умирала на белом снегу?

И снег мне ложился на грудь и на плечи,
И кровь застывала. Движения нет.
Вокруг лишь безмолвная белая вечность,
И белый, мучительно-траурный свет.

Закрою глаза, чтоб не так их слепило,
А лучше бы мне их навеки закрыть.
Но честное слово, какое вам дело,
Как мне иногда дико хочется выть?!

И вою беззвучно, уткнувшись в подушку,
И белые перья кружатся вокруг.
Быть белой... быть светлой... кому-то ведь нужно...
Но колют снежинки несдержанных вьюг.

Судьба моя писана белым на белом,
И жизнь моя - кружево белых теней.
Но всё же отстаньте! Какое вам дело,
Как в лёд превращается кровь королей?

26 февраля 2006 г.