# 04. Дельта

Олег Сергеевич Шавловский

Дельта

Кир проснулся за полночь. Голова словно прошла через жестокую потасовку в каком-нибудь баре, выдержав пару ударов толстыми стеклянными бутылками.

А внутренний голос почему-то молчал. Мужчина привык к чужим мыслям, за год они успели стать неотъемлемой частью его самого - и, что самое важное, их поток обычно был почти непрерывным, подобно словесному поносу у пьяной малолетки.

Потирая виски, Кир подкрался к окну. Мизинцем отодвинув штору, он одним глазом взглянул вниз, на потрескавшийся бетон безлюдного двора, покрытый мозаикой старых пыльных автомобилей.

Ребята, которых он встретил около подъезда, либо разошлись, либо уже валялись друг на друге там же, но вне его поля зрения.

"И что я буду здесь делать?" - в очередной раз задался сложным вопросом мужчина, пока медленно брёл в направлении кухни, по шерстяным коврам, которые были старше него раза в полтора, ощущая сухой ладонью все выпуклости рифлёного узора обоев, цвета которых уже не помнил, а во тьме рассмотреть не мог.

Не совсем проснувшийся организм, всеми силами старавшийся справиться с жуткой головной болью, очень неохотно перестраивал глаза в ночной режим. Кир проморгался, пустив несколько слезинок - и кромешная чернота сменилась размытой серостью, из которой смутно проступили очертания стола со стулом, трёх кресел, дивана, книжного шкафа.

Одиночество.

Пустой холодильник был отключен. Кир вздохнул - а разве могло быть иначе? - и добрался до сумки, в которой были остатки белкового напитка и несколько конфет.

Запивая из узкой пластиковой бутыли шоколад с ореховой крошкой, мужчина мысленно пытался достучаться до своего единственного товарища по несчастью.

Одиночество.


- Это точно он?

Андрей Игнатьевич удобно развалился в коричневом кресле из натуральной кожи. Он любил коричневый - этот цвет почему-то лучше напоминал ему о лесах, в которых так нравилось охотиться, лишь только появлялось немного свободного времени.

- Внешность другая, но по росту и возрасту подходит, - сообщил голос майора из наушника. - Кроме Липина, некому появляться в этой квартире, Андрей Игнатьевич.

- Какой у него паспорт? - спросил мужчина, открывая экран почты на сенсорной голограмме, парящей над гладким лакированным столом из коричневого дерева.

Пакет с данными пришёл через несколько секунд. Андрей Игнатьевич улыбнулся, подумав, что майор был уже готов к этому вопросу и держал палец на кнопке "Отправить".

Под фотографией смуглого черноволосого мужчины с карими глазами и странно выглядящими на этом слегка округлом лице бледными губами-ниточками, красовались серебро и лазурь гербового щита Аргентины. Справа от фото изящным курсивом было выведено имя - Кларк Максвелл.

"Какая звучная фамилия", - иронично подумал Андрей Игнатьевич, закрывая почту - его не интересовали подробности выдуманной личности этого человека.

- Отправьте группу захвата, но пусть они будут предельно вежливы.


Чуткий сон был прерван негромкой трелью комма. Блейк поёжился - было не так уж холодно, но за четыре часа сна на открытом воздухе тело потеряло изрядную долю тепла.

В коротком сообщении Марк указал место и время встречи с неким Энтони, который согласился взять на себя решение проблем хакера. Последняя фраза, гласившая, что бесплатных услуг этот парень не предоставляет, Блейка нисколько не удивила.

Моноблок с перегоревшим процессором был похоронен на помойке неподалёку, но крохотную пластину единственной уцелевшей мем-карты хакер спрятал в носке - хранящиеся там данные могли ещё пригодиться.

Расстояние между развалинами коттеджа на Кеннет-стрит и парком Тамарама было сравнительно небольшим, что не могло не радовать. Чёртовы бездомные растащили всё, что когда-то здесь было, и спать пришлось на твёрдом деревянном полу. Окоченевшее и ноющее тело не изъявляло большой охоты к долгим пешим прогулкам.

- Ну ладно, - пробормотал Блейк, выбираясь из развалин сквозь узкую щель в кирпичной стене, - или скоро меня пристрелят, или я всё же выберусь из этого грёбаного города.

Оказавшись на заросшем желтоватыми сорняками заднем дворе, он отряхнул пыль с одежды и проглотил таблетку гептакаина. Это должно было помочь избежать нежелательных галлюцинаций в ответственный момент. Правда, Блейк и сам не знал, какой именно момент мог таковым оказаться.

- Удачи, парень. Она тебе, должно быть, пригодится.

Светлеющее небо подмигнуло ему гаснущими звёздами. Хотя, даже если бы Блейк это заметил, он не воспринял бы это как знак.


Марк сделал всё, что от него требовалось.

Поль, играя роль хорошего друга, помог ему выпроводить из бара особо упрямых посетителей. До драки дело не дошло - кое-какой авторитет у Марка всё-таки был, да и габариты Поля заставляли задуматься даже самых несмышлёных.

В глазах бармена читалась мрачная обречённость, граничащая с паническим ужасом. Поль лишь посмеивался его наивности - такие типы с самого детства считали корпорации всемирным злом, а их агентов - бездушными палачами, убивающими кого ни попадя.

Где бы ни прятался тот взломщик, через час он должен оказаться в парке Тамарама. О Долорес, с которой разговаривал Марк, Поль практически ничего не знал - оплошность, которую шеф службы безопасности должен срочно исправить. "При первой же возможности поговорю с ним об этом", - решил мужчина, так как Марк испуганно лепетал о том, что сам не в курсе того, чем именно занимается эта женщина.

- Налей виски, - приказал Поль.

Нарочито медленно, Марк протёр стакан и взял со стеклянной полки початую бутылку с бежевой этикеткой. В притихшем помещении тонкий слух Поля улавливал каждый удар сердца запуганного бармена.

- Пей, - мужчина выложил на стойку прозрачную капсулу с сероватым порошком.

Марк нахмурился.

- Я не собираюсь участвовать в собственном убийстве, - буркнул он, убирая руки со стойки. Поль заметил, как несколько раз дёрнулась его левая щека.

- Пей, если жить хочешь. Это снотворное, идиот.

Марк колебался с полминуты и решился, когда Поль потянулся к кобуре.

Через две минуты бармен лежал на полу без сознания, а Поль запер помещение запасным ключом и направился к стоянке в нескольких кварталах от этого места - там он оставил свой мобиль. Ключ отправился в мусорный контейнер.

Поль никогда не считал себя хладнокровным убийцей - поэтому позаботился о том, чтобы с Марком всё было в порядке. Проспав пятнадцать часов, бармен всё равно не успеет ему помешать.

Агент "HumGen Corp." торопился на встречу в парке Тамарама.

В пятнадцати километрах от бара "Синий пингвин" Шейл даже не подозревал, что слегка ошибся в своих предположениях.


Конец первой части