Ветер донес до слуха плач.
Рыдает скрипка, прислонившись к плечу.
Столь неистово рвет душу: 
"- НЕ ПЛАЧЬ! Раны твои я залечу!
Склеим разбитые части так, 
Что не заметит самый придирчивый взгляд.
Слышишь, Скрипка, это пустяк!
Ведь ты живешь и поешь для нас".