А было бы так уместно - впихнуть клише:
"Мол, он захрапел, едва отвернувшись к стенке"
Но ты не храпишь... 
Ты, собственно, "с краю" спишь,
А ночь холодит, гладя мои коленки,
Съедает с меня тепло, как с варенья пенки,
Уютно свернувшись - скребется в моей душе...

Быть нам самими собой - что может быть проще?
Но мы как профаны в этом высоком искусстве..
И - морим своих тараканов
С фигой в кармане..
Твои поцелуи - их первокласснейшим дустом,
Валят с ног..
Но, наступает срок,
Они возвращаются к чувству
В моей голове. Всё больше, чернее и толще...

А было бы так уместно - "Она вбежала
В логово кухни - рыдать и считать сигареты"
Но я лишь лежу на спине,
И теплые слезы уши щекочут мне.
А ты не храпишь. Не слышишь, но чувствуешь это...
Спиной,
Но ты не со мной..
И знаем мы оба отлично находишься "где ты" -
уже пятый год... не спишь под чужим одеялом..

И все еще порознь душой, а телами мы вместе,
Живем. Пятый год.. 
А было бы так уместно...