"Не возвращайся", - ты так сказал. Взял клятву - и ушел. Ушел, чтобы уже не вернуться. Никогда.
Неужели ты думал, что я не пойму того, что было в твоих глазах? А клятва... Лучше предать тебя так, но не иначе...
...А ты уверен в себе. Голова гордо поднята. Даже перед смертью ты не склонишься в поклоне.
Толкнут. Собьют на колени. Не иначе.
Смотрю на тебя. Пытаясь поймать твой взгляд.
Увидишь? Заметишь?
Заметил.
И я вижу, как в глазах появляется ужас. Зрачки расширяются.
А я пробираюсь все ближе. Ненавязчиво раздвигая людей. Зрителей. Убийц. И не важно, кто именно в итоге занесет клинок.
Они почти не замечают моего движения. Увлечены зрелищем. Они. Но не ты.
Привык читать по лицам? А мое знаешь до мельчайших подробностей. И знаешь, что означает такая усмешка на моих губах. Решимость. И обреченность, которую я никогда не выставлю напоказ такой, какая она есть.
В людском гомоне совсем не слышно тихого шелеста покидающего ножны клинка...
А ты вскакиваешь, ударом сбив удерживающего тебя прежде. Поворачиваясь в другую сторону, кричишь: "Ты поклялся! Убирайся прочь! Это приказ!!" Не выдаешь меня взглядом. Да мне это и не нужно.
...Еще несколько шагов до стражи. И никто до сих пор не заметил опущенного клинка. Неужели настолько увлечены!
Удар - и один из оцепления начинает заваливаться, так и не успев понять, что произошло. Удар сердца - стряхиваю с клинка твоего палача. Взмах, рассекающий веревки, подобно истлевшей ткани. "Спиной к спине!" - команда, и переброшенный в освобожденные руки кинжал.
Не солдату приказывать тебе... Но имеет ли право друг - просить?
И тихий шепот: "За что ты меня не щадишь, щадя?"
Кольцо врагов, ощерившееся клинками. Жала стрел... Так лучше, чем никогда не простить себе исполненной клятвы. Выполненного приказа...