А на дне моей души растет фиалка,
Искалечена, поломана. Но ещё жива.
Вокруг неё из чувств убитых свалка,
Цветок уныл и мрачен, как вдова.


Моя душа пропахла сыростью и болью.
В ней вечен мрак, льют вечные дожди.
Нож режет душу, фиалка посыпает солью,
А мысли смотрят с неба, как вожди.


Моя душа скрипит засохшим ставнем,
Там птицы не поют, а лишь орут истошно.
Там в озеро из слёз мечта упала камнем.
И ветер свистит, вспоминая о прошлом.


У меня на душе слишком много порезов,
Что болят и никак не хотят заживать.
Мою душу скребут не коты, а железо
Чтоб она никогда не могла забывать.