Привет! "Я обычный, наполненный мясом, подразбавленный кровью с водой, заурядный с пипиською мальчик, и немного, но точно больной..." - так писал когда-то мой мозг. А сейчас я осознал, что умираю. Не болезнь, но смерть в моём теле. Она и в твоём и ещё вот в твоём (да-да, не прячься), а ещё она выходит за рамки человеческих тел и зачем-то живёт даже в чугунной сковородке. У всего материального нашего мира есть конец. И он спит до определенной поры в каждой толпе атомов, собравшихся воедино на потусить.
Словно талант. Есть в каждом (и я бесконечно верю, что у любой уважающей себя сковороды он тоже есть). Но спит. Нужно только разбудить. Разбудить его можешь ты сам. Однако, преспокойнеше овощуя всю жизнь, можешь и не будить. При этом ни капли не уменьшая вероятность того, что он, этот талант, может проснуться и без тебя.
Его может проснуть кто-то другой. Например, паук из бутылки Жигулей укусить. После чего ты, пролежавший 33 года на диване, вдруг неожиданно для самого себя встаёшь и выбегаешь из своей протухшей квартиры, забыв закрыть дверь, спасать всех этих грёбаных алкашей, убивающих себя водкой. Да ты меняешь их 40 градусов на пиво. Но, ведь это талант. Да ты продлил жизнь каждого из них на 1 год и 6 месяцев, но ведь продлил! И вот после спасения последнего водочника на этой планете, ты с чувством выполненного долга возвращаешься в свою квартиру и понимаешь, что она уже давно не твоя (это совсем даже нормально, если 60 лет потратить на миссию всей жизни). Но тебя это не расстраивает. Ведь всё, что тебе было нужно сейчас, это родной диван. А в его отсутствии, спине подойдет и родная дверь. Ты садишься на холодный пол, весь такой бородатый и уставший, перед твоими глазами проносятся лица всех тех, кто узрел и понял Твою мудрость. Ты улыбаешься каждому из них. И в самую последнюю тридцатисекундность своей жизни ты Не задаешь себе вопрос "Зачем я жил?" или "Зачем я приходил на Землю?" или "В чём, мать твою, смысл?". Ты просто сидишь и говоришь "Спасибо". "Спасииибо", ты говоришь. "Спа". "Си". "БО"! И да, не трясущему тебя за руку парнишке, говорящему что-то вроде "Блмнэ блптэ вааа Плохо? Альйо! Дед! Вам плонмнмл", что ты уже не в силах разобрать. Не человеку, который тебя родила. Не даже тому, кто первый научил тебя лежать на диване. А бутылке. Той самой Жигульной бутылке, в которой сидел паук. Спасибо За Жизнь. И вот ровно после того, как ты отчеканил последнее БО, главмотор твоей материальной оболочки останавливается. Ты разрешил ему это сделать. Потому что теперь можно. Теперь не то, чтобы страшно, а теперь пора. И для тебя это стало ясно как собственная двуручность.
Ровно то же самое со смертью. Дремлет она в каждом и не трогает никого. Но ведь кто-то может её поливать, холить и лелеять, подобно цветку, каждый день, и тогда она непременно, словно подснежник в начале весны, в самом начале Жизни, пробудится, расцветет в полную силу и исполнит то, что, к сожалению должна. Не к вашему, не к моему, и не к сожалению родителей этой 12-летней девочки. К своему сожалению. Ибо ей это совсем не нравится. Просто когда она подписывала контракт, именно вот эта вот Концовочная часть была уже написана в сносках после звездочек. Ага, маленьким шрифтом. Хотя всё честно, ибо Эта часть настолько маленькая во всей работе Смерти, что ей можно пренебречь (Ну вот 12 лет - это 4380 рабочих дней. И только лишь 1 день неприятен, т.е. 1/4380. Для пущей наглядности, это вот: 0.0002283105). А как тут можно пренебречь, когда дело касается смерти. Парадокс? - Парадокс.
Всё остальное время она с полной самоотдачей пытается доносить до своего носителя одну маленькую простую истину о том, что она рядом. "Ээй. Ку-ку. Я тут". "А я вот она я!" - заигрывает она с тобой. "Мужчина, а не желаете ли вы пренепременно обратить на меня внимание?" - интеллигентно подкатывает она к сорокалетнему интеллектуалу. Она ко всем найдет подход. Это её призвание. Обязательно найдет.
Ко мне нашла. Сегодня. И теперь я бесконечно рад осознавать, что она есть в моей жизни. Спасибо тебе, смерть.