девятое выпало на понедельник
воскресенье снова пересеклось
с пасхой
в пограничной зоне холодно, тихо, пасмурно
наплывают друг на друга пространства
как глыбы льда, вместе с кровью тает вода
диспергированная на атомы
разнесенная в гулком воздухе
а если сидеть на перекрестке
на заброшенном кладбище, всегда есть шанс
встретить и живого и мертвого
одинаково неприветливых
на пасху плясали черти
а восьмого начинает играть оркестр
и играет до самой смерти, сверкая
никелированными трубами на черном солнце

ты встречаешь черного человека в цилиндре
в зеркале, ты встречаешь белую смерть
в фаянсовой чашечке
ты встречаешь кого угодно в городе, даже тех
кто нужен тебе, даже брошенные оболочки
слепленные в комок, даже пыль звездочками
каштановый цвет, бородатых хипстеров, мелких собачек
неудачливого писателя, тень мертвого академика
даже вопли со дна реки, и даже
менеджер среднего звена преисподней
пляшет и матерится
выходя на подобный этому перекресток

это не безумие, не половодье
здесь просто такие
проницаемые
границы