Ночь расстилала перед всадником одну из своих многочисленных дорог сказочного мира. Всадник ехал неторорпясь, словно никуда и не спешил. Его не пугало даже то, что обычно круглая яркая Луна сегодня приняла облик рогатого месяца. Он вообще ничего не замечал... Не замечал необыкновенной темени. А ведь в сказочном королевстве всегда горели фонари, и тем более они должны были освещать главный путь до Замка. Нет. Он был слишком занят созерцанием своих мыслей... Может быть, конечно это и не стоило ставить ему в упрек, но должен же он был почувствовать хоть что-нибудь...
Нет... Всадник гордо держался в седле. Белоснежный плащ уже не развевался на ветру, а просто лежал сзади бесполезной грудой тряпья. Шлем он снял давно, потому что тот давил и тер. Меч болтался в ножнах на бедре, и у всадника постоянно возникало желание избавиться от него, но тот был очень древний, по крайней мере так все думали и он в том числе, ему ведь положено иметь древний меч, снабженный всякого рода заклинаниями для борьбы со вселенским злом.
Именно с одной такой схватки и возвращался всадник в свой родной Замок, где ждала его прекрасная... впрочем, не буду забегать вперед, сами все узнаете. Схватка была так себе, ничего интересного. Обыкновенный дракон, обыкновенная пещера, впрочем, как и всегда. Козни соседей-интриганов. И так изо дня в день, из года в год... из вечности в вечность...
Почему он избрал этот путь? Странный вопрос. Он же самый лекгий. Ничего не делай, а только собирай почетные звания и лавры победителя. А что другие... Какое ему до них дело? Он - герой. Этим все сказано.
Впереди показалась громада его Замка. Странно, но даже теперь он не заметил что "что-то не так". Нужно прояснить этот момент для читателя: в Замке не горело ни одно окно... Даже то маленькое, второе справа на предпоследнем этаже, что всегда мерцало ночью... Не горели и огни в бойницах.
Всадник пересек почему-то опущенный подвесной мост и даже тогда ни одна тревожная мысль не закралась в его голову...
Что же творилось в этой голове, давайте посмотрим...
"Они готовят мне сюрприз! Да, точно, сейчас я въеду на мост, миную двор, войду через главный вход и... вспыхнет свет, раздадутся взрывы хлопушек, радостные приветственные крики. А по главной лестнице уже будет спускаться Она, моя Мечта..."
Да, сюрприз это конечно здорово... Но...посмотрим...
Итак, всадник миновал пустой двор. Тишина... в нем царила странная неестественная тишина. Даже стук лошадиных копыт не вызвал ни малейшего эха...Герой кое-как вылез из седла, запутавшись в длинном плаще. Волоча за собой тяжелый меч, он поднялся по ступеням парадного входа и распахнул двери.
Тишина... Ни криков, ни света... Ничего...
Чувство досады омрачило предвкушение сюрприза. Где же все? И почему, черт возьми, так темно?!
Неожиданно из противоположного угла зала навстречу ему поплыл огонек.
- Что происходит? - недовольно крикнул он.
Огонек при ближайшем рассмотрении оказался кухаркой. Маленькой пухлой кухаркой. Она печально посмотрела на него и молча покачала головой, держа в руках подсвечник с наполовину сгоревшей свечей.
- В чем, черт возьми, дело?
Кухарка сжалась в комок и выдавила:
- Ваше Высочество... тут... Ваше...
Принц досадливо махнул рукой, выхватил свечу и, оставив кухарку в кромешной тьме, направился в свои покои. Повсюду он натыкался на испуганных придворных, которые ничего вразумительного не могли сказать, а только печально качали головами или вовсе отворачивались.
- Где моя жена? - крикнул он, не найдя ее в своих покоях.
Неожиданно чья-то рука опустилась на его плечо. Это был его верный старый слуга. Весь высохший и поседевший.
- Ваше Высочество... Мечты... Ее больше нет... Мечта... Она умерла... Она больше не могла так жить. Она же - Мечта, а Вы... Вы заперли ее в своем замке, пусть даже таком прекрасном.
Принц уставился непонимающим взглядом в стену. Как это так, умерла... Это же сказка. Здесь нельзя умереть. Он свято верил в это и думал, что все это навечно... Слабая боль кольнула его в сердце, но так и не нашла отклика. Что ж... Найдется другая Мечта. И с этой радостной мыслью он забылся долгим сном...
А далеко внизу, в мраморном склепе, в хрустальном гробу лежала Та Самая. Его Мечта. Ее фарфоровое лицо посерело от горя и глаза выцвели от бесконечных слез. Она хотела окрылять и дарить Надежду и Веру. Она была Мечтой... Но ее крылья сломали и спрятали далеко в пыльные шкафы. Зачем ей они? А вдруг улетит? Ее заточили в золотые стены Замка и привязали к Герою. Она же - его Мечта...
Мы сами убиваем свои мечты. Сами приземляем их, ставим на полку. Нам не достаточно того, что один раз посетив наши мысли, она остается там навсегда, нет, мы кидаемся искать нашу Мечту, порой забывая как на самом деле она выглядит. Мы находим что-то похожее на нее и заменяем этим Мечту. И она гибнет, заточенная в рамки и образы. Ведь Мечта всегда с тобой, а то, что ты нашел - ее жалкое подобие. И когда понимаешь это, остаются только слова: "Мечты больше нет, Мечта умерла..."