*
 - Выцветает глубокое, хмурое небо, - дотла, -
Облетают дожди с крон вознесшихся к солнцу деревьев.
Это осень? - ты спросишь. Нет, просто очнулась Зима,
Размолов на туман одуванчиков белые клети.
Ты ждала с новогодних метелей, порвав календарь,
На безжизненном клене - неверное золото листьев...
Сняли окна с петель, и хрипевшие дверь и декабрь.
В этом доме без крыши и стен, в тихом омуте гнили.

 - Выцветает, наверно... но в холоде время слабей...
В дом без двери стучать бесполезно; никто не тревожит...
Только осень... - и в снег опускаюсь, накрыв собой тень,
Буду черным на белом - и это меня уничтожит.
 - Мне так хочется вновь улететь, лишь бы осень скорей!
Нежит крылья мои отвердевший, отточенный ветер...
 - Эта осень бывает однажды, все прочие - тлен,
Ты не знаешь, когда упадешь, уклоняясь от сети

В заштрихованной ветром аллее, где ветви - враги:
Из растрепанных крыльев посыпятся рваные перья...
 - Разве осень - такая? - ты спросишь; не веришь - не лги...
 - Разве мы не такие? - я - в клочья, я пыль и отрепья.
 Тишина. Я теряю надежду услышать ответ.
 Так бывает, - наткнувшись на Камень, троится дорога.
 Ты теряешь меня, или нас, или крылья - но мне
 Не услышать ответ. Уходя, ты стираешь мой контур.