Толстая книга. Плитка шоколада и большая кружка чая. Извечный набор, когда мучает бессонница. Плед и резкий свет монитора - просто, что бы освещал, не ради сути. Страница за страницей, буквы в ровном строю, которых я не вижу. На листах не картинки даже, а целый мир под блёклой обложкой. Почему под блёклой, а не яркой, фонтанящей красивыми фотографиями и цветами? Просто потому что под невзрачной обложкой больше сути. Милый сердцу оттиск пегаса над земным шаром. Ловлю кончиками пальцев каждую выпуклость маленькой картинки. Отрываюсь на немного от сюжета. Запах старой типографии и цена: 2р.58коп. Смешно. Когда-то в детстве я спросила маму: " А разве можно купить книгу за столько мало?" Не помню её ответа, но теперь понимаю что цена этой книги - не вытесненная на обложке надпись, а внутреннее содержание, которое не каждому суждено постичь. Добротная обложка, сейчас таких не делают. Всё больше глянец да картинки. А жалко.
Пальцы на инициалах и буквах: " Джон Голсуорси" и незатейливая единичка первого тома. Почему именно эта книга? Казалось бы, не очень известный автор, казалось бы, совсем другая эпоха, казалось бы, пылиться и пылиться ещё бессмертной "Саге о Форсайтах" в глубине книжной полки. Но она попала в мои руки, в руки истого искателя старых пыльных потрёпанных книг, которые другие просто поставят на полку "для объема". А объём есть два толстенных тома, с которыми могут тягаться лишь словари, два прекрасных тома, набитых другой жизнью, другим временем. И только люди остались те же. На страницах саги бессмертные примеры форсантизма, бессмертные персонажи и характеры. И только викторианская эпоха, так манящая любителей романтики, придаёт историям пикантности и света.
Снова открываю заветные страницы. Сначала читаю слова - что-то не так. Обычно воображение тут же включается и представляет сцены, описанные кружевом слов. Перечитываю абзац - снова не то, будто всё волшебство любимого мира рассеялось в одно мгновение. Хмурясь, откладываю книгу и возвращаюсь к мерцающему экрану. Руки послушно скользят по клавиатуре, выбивая ритм. Писатель - тот же художник и музыкант. Для меня лично. Кто ещё так же лихо может выбить мелодию из непослушной клавиатуры; кто ещё так же гениально нарисует картинку, выхваченную из обыденности, но не лишенную шарма?