Я впервые сажусь в самолёт. Я в иные края улечу.
"Свою участь ветрам кочевым отворил ты, как грудь - мечу".
То не сам я - то властный зов, непреложность семейных уз.
"Не дитя. За согласье своё ты разлуки узнаешь вкус".
Был тот зов не ко всем обращён. Я не выбрал - так выпало мне. 
"Да. Желая извлечь аккорд, не по каждой ударят струне".
Как же сталось, чтоб именно мне быть в числе растревоженных струн?
"Ты не знаешь вселенских путей. Ты пока ещё очень юн".
Юн? Так мне ль перекрестье дорог, если разумом столь незрел?
"Лучше так. Твоя рана легка. Юность лечит от многих стрел".
Чем же лечит? Не тем ли, что жизнь станет книгой без первой главы?
"Не надейся. На долю твою нет в полях отлучай-травы".
Иль былое в глубины души канет, слабо светясь иногда?
"Нет. Над памятью юной твоей не зажжётся тумань-звезда".
По-иному ль в далёком краю буду мыслить, дружить, мечтать?
"Нет - вовеки и никогда ты иную не примешь стать".
Значит, снадобье юности - ложь; чем, коль так, её длани щедры?
"Будет ею разлуки боль заморожена до поры".
Но ударит нещадно потом в ткань души, что оттает в срок?
"Ты осмыслишь утраты свои. Путь прозренья подчас жесток".
Если доли былой не вернуть, то зачем осмысленье утрат?
"Чтобы помыслов, образов, чувств пробудить в твоём сердце клад".
Значит, вскопана будет душа, чтобы яхонты чувств зацвели?
"Самоцветы желая добыть, не вскрывают ли плоть земли...".
Значит, бьют по струне, чья вовек, - пусть помедлив, - не смолкнет печаль?
"Бьют порою. Но ты себя званьем жертвенным не венчай".
Как же зваться? Удел мой земной, словно отзвук струны, предрешён.
"Есть извечно назначенный путь у любого, кто в мир пришёл".
Разве те, что ведут за собой, не вольны выбирать меж дорог?
"Нет. Лишь замысел вечен-един движет всем, что во плоть облёк".
Что же? Кто-то назначен перстом, кто-то - клавишей иль струной?
"Даже если и так - ты ведь сам не желал бы стези иной".
Что ж тут доброго - трепеща, чуть коснутся, послушно звенеть...
"Но струну - чтоб красив был напев, - берегут. Ты не дичь... не снедь".
То ли дело - звучанье стрелы, что взмывает и весело бьёт.
"Но бросают стрелу, коль в крови; а уставшей струне - уход".
Разлучаюсь я с тем, что люблю... болью мечена эта стезя. 
"Будет больно. Но ты на алтарь не взойдёшь - не жалей себя".
Значит, мне - хлеб тоски преломить, на котором раскаянья соль?
"Мятным соком надежд запьёшь, песен, встреч и удач росой".
В чём же знак, в чём порука, что мне плащ не скорбный в сём мире сшит?
"Ты не жертва. Ты любишь себя - это очень надёжный щит".

Взрезал жизнь мою этот полёт, словно тучу - клинок крыла.
"Он её не раздвоит вовек. Глянь - такая же, как была".
Вечный замысел тот охватил жизнь, как грудь - пристяжной ремень.
"Укачает смятенье твоё этот пасмурный чуткий день".