А я иду в туннеле леса,
Сквозь сеть лучей, что пробивают
Дырявые объятия ветвей.
И в драгоценных меховых нарядах
О чём-то перешёптывают ели,
И все они похожи на толпу,
Торжественно стоящую
У пересохшей Леты.

Туманится.
Пыль поднимается,
Цепляясь,
По лучам.
Мне страшно и таинственно.
Мне странно.
Так по следам ли убегающего Бога
Я с плавностью иду?
И если оглянусь,
Гром голосов и молния ударят сзади?

Туда, туда, вперёд, в сплетение лучей,
Зови меня, мой настоящий день!
Никто не хочет становиться пылью Леты!