Вишневый этюд.
Он был художник, взявший кисти,
Рисуя на холсте мечты и сны,
Его картина - двое в малахите листьев
В иллюзию любви погружены.

На плечи сыпалась черешня, 
Теряясь в золоте волос,
Каким-то неземным, нездешним
Казался шелк спадавших кос.

Как сладость спелых ягод на губах, 
Признанья доставляли наслажденье.
Что находил он в вычурных словах,
Растаяв в этом наваждении?

Она отогревалась в отблесках заката,
Набросив на сомненья старый плед,
На том же перекрестке, как когда-то,
Купив у жизни выигрышный билет.

Набрав пригоршню ягод, будто слов,
Он осыпал ее, смеясь такому счастью.
И слепо верила она в его любовь,
Дыша лишь этим настоящим.