Я сидел на диване, разглядывая муху на стене, через призму кубика льда, медленно тающего в моем пустом бокале. Мыслей в голове не было, алкогольный туман мягко стелился по черепной коробке....такая долгая и оглушающая тишина..
Вдруг ее ладони закрыли сзади мои глаза. Я знал что это может быть только она. Я знал, что этого быть не могло никак.
Знаешь, когда чувствуешь присутствие кого-то в комнате, тебе не надо его видеть. Воздух, тени, еле уловимые запахи...все это выдаёт неодиночество. Она не несла с собой ничего, только ощущения ее пальцев, которые я мог узнать даже будучи под Альцгеймером в последней стадии.
Холодок, пробежав по затылку спрятался где-то между лопаток, и я застыл на полпути от жуткого интереса к жуткому страху.
Вместе с ее руками я проваливался в темноту, цепляясь оставшимися в живых органами чувств за реальность, становящуюся все более сомнительной. Она растворялась во мне, впитывалась в меня, наполняла меня настолько, что я почувствовал на своих губах вкус ее губ, таких сочных и жадных, как будто и не было никогда ее мотоцикла, той ссоры и той аварии.
Она обхватила руками мои глаза, но казалось она взяла меня в кулак, вырвала из сейчас, сложила в карман и забыла меня там, оставив навсегда с собой.
Звонок в дверь выдернул меня в реальность. Пошатываясь, я попытался преодолеть эти 5 метров, разделяющиеся меня и дверь. Голова кружилась, умоляя остаться на диване, сердце бомбардировало без остановки крупным калибром.
Дверь. Коридор. Никого. На полу открытка "Мы скоро встретимся".
Я знал что это ее почерк. Я знал, что ее нет в живых уже год.