После дождика в четверг рак протяжно свистел на горе. Гора исполняла безумный танец в такт художественному свисту рака. Июльский снег медленно поднимался над землей. Рыбы, дружно напевая одну из своих любимых мелодий, весело летели на юг. Деревья были особенно назойливы сегодня. Бегали, как ненормальные, толкая прохожих. Что вызвало ужасное недовольство проплывающих по реке автомобилей, которые, в свою очередь, без умолку болтали о новинках косметики. Домашние пёсики, как всегда, в положенный час вывели своих хозяев на прогулку. Солнце снова покрылось коркой льда и неудобно разлеглось на дороге, создавая практически непреодолимое препятствие для пробегающих улиток и черепах. Но те гордо через него перепрыгивали, не прекращая свой бег. Коза, удобно расположившись на облаке, играла на баяне. Зайцы, жадно поедая волчатину, рассуждали о том, что их жизнь потеряла бы смысл, если бы не существовало столь необходимых им "стоп-сигналов". Люди, допивая свои сэндвичи и доедая кофе, как обычно на целый день засыпали под звонкую игру козы, чтобы ночью в положенный час отправиться в офисы, на работу. Два воробья и ворона, умиленно поглощая картофельное мороженное, все жаловались на свою горькую судьбу. Они никак не могли смириться с тем, что птицы не летают. Ведь все летают. Люди летают. Собаки летают. Даже лошади летают. А птицы чем хуже? А дома, словно издеваясь над несчастными птицами, заливаясь озорным смехом, взлетали в огненно-красное небо.
Одним словом, все было, как всегда. Обычно. Привычно. Нормально. Обыденно. И лишь только я все никак не могла найти этот чёртов пятый угол.