Я жизнь всецело посвятил
Тому, кто был всегда при мне.
Ни разу он не подводил,
Всегда спасал меня в беде.

И в этот раз со мной он снова,
Готовый здесь во всём помочь:
Не зная устали и боли,
Мой Меч пронзает злую ночь!

С ним выживал, сражался честно,
И много лет прошло с тех пор,
Как выковал кузнец тот Меч чудесный,
Добыв руду из местных гор.

Исправно предкам он служил,
Спокойствие дарил народу.
Своих врагов же вмиг разил,
Не зная поражений долю.

И вот, в сражении тяжёлом,
Он выручает, как всегда,
Но чувствую - не так уже легка
В бою уставшая рука.

Один удар пропущен мной,
Второй и третий за ним следом.
И видно точно - станет бой
В моей истории последним.

Пришла вдруг мысль тогда: "А что,
Если не так я жил всё время?
Что, если Меч мной управлял,
Взвалив на плечи силы бремя?

Что всё отринув, шёл вперёд,
Ничто кругом не замечая.
Его лишь истинно берёг,
Всё остальное отметая.

Что мог бы быть другой исход
Судьбы моей, почти потухшей".
Но кто сказал бы мне, что: "Вот,
Тропу ты выбрал не из лучших"?

Уж поздно рассуждать о том,
Что мог бы делать, кем мог стать.
Осталось сделать лишь одно -
Конец судьбы своей принять.

Остаток сил собрав, я встал,
На Меч свой опираясь.
Последнего удара ждал,
Но вот в поту я просыпаюсь.

То был лишь сон, зато какой глубокий!

Но столько мыслей подарил мне он,
Представив час конца суровый,
Что словно в сердце поражён,
Весь день ходил я беспокойный.

И многое сменилось с ночи той:
Крепка теперь во мне надежда,
Что больше Меч не правит мной,
И жить не буду я как прежде.