Я устаю писать и скупо
скакать со строчки на строку,
ложусь без вздоха хладным трупом,
пересыпать свою тоску
в немую телефона трубку,
подобно бисеру, песку.

Куда уходят знаки свыше,
что посылает нам Господь?
Вот так искать, чем сердце дышит,
чужой, дрожащею рукой...
вычитывать себя из книжек,
осозновая, что с собой
его уносишь выше, выше
меня оставив за спиной.

Я встал. 
Седеющею дымкой
зевнуло солнце за окном,
и все вернулось: тяжко, зыбко,
другой ошибкой за одной...
Так осень распустила нитки
небес серебряной крупой...