Я живу вне Времени.
Вне общего Времени,
Из которого вырвала кусок
Моя странная боль, замыкая кольцом, -
И я падаю в этот однообразный колодец.
Для моей странной боли нет имени,
Нет слёз -
Достойна ли её хоть одна слеза?
Достойна ли она хоть одной горьковатой капли?
И я нахожу так мало песен
Для моей боли,
Что иногда кажется:
То ли её и не было,
То ли она разбухает внутри,
Так что настанет час,
Когда в постели, или в автобусе, или за письменным столом
Вдруг займёт моё место
Пляшущий огненный столп -
И всё исцелится.
Да, я знаю, чем вызвана эта боль.
Но, греша против простого, даже скупого итога,
Хочу воскликнуть: "В мелодии моей боли
Живёт что-то большее, чем я,
Что-то общее -
Скрипы колёс Времени,
Шорохи ниспадающих хлопьев Времени,
Биения сердца Времени!"
Ах, я снова поэтизирую...
Но в самом деле - возьмусь причислить
Частную боль
К достоянию Времени.
Не спросясь архивариуса,
Расставлю в пыли стеллажей
Ещё одну пригоршню безделушек -
Хрустеть им под колёсами Времени...

(Вряд ли текст -
Научный или поэтический -
Даст ответ, что такое моя боль,
Зачем её выражать и для кого,
Можно ли её вылечить
И нужно ли.
Ответ даст уже существующее, но неизвестное будущее,
То есть я сам.
Да и я - разве не текст,
Читаемый Временем?...)