Жираф лежал на траве и смотрел в небо. Мимо плыли облака: белые, серые, голубые...
Жираф смотрел на них и думал: "А вот бы и мне стать облаком... Лететь пушистой ватой над лесом, речкой, навстречу заходящему солнцу, чтобы искупаться в последних его рыжих лучах. А ночью... Переливаться в бриллиантах звёзд и изредка наплывать серой тучкой на полукруг лунного сыра. И через тысячи километров я бы распался на много миллиардов капель и растёкся по ручейкам, лужам, канавкам..., освежил пыльные листья деревьев, кустов, стал бы частью всего мира и в то же время исчез..."
Кровь разливалась весёлым ручьём. Её журчание сливалось с шумом дождя, только что пришедшего с севера большой чёрной тучей.
"Да!" - подумал жираф. - "Я стану одним из них, буду лететь сквозь небо... уже...сейчас.."
Жираф последний раз хрипло вздохнул, захлебнувшись в слезах дождя и собственной крови.
Его тело жёлто- красным пятном выделялось на тусклой зелёной траве. Небо плакало. Уже от счастья. Где-то на краешке света родилось новое облако.