Так странно ничего не чувствовать, ничего не ощущать, будто ты мертвая плоть, опавший листок, увядшая роза. Вдыхая воздух, не уловить ни тени запаха, только выуживать из памяти то аромат дешевых духов непонятного происхожднея и задыхаться от приступа ненависти, то запах морозного утра с известием о смерти, то запах опустевшей квартиры обрекающий на перемены в прошлом, которое когда-то было настоящим и даже будущим.
Как странно не помнить её милого лица живым и лишь поблекшим, как на старых черно-белых фотографиях, истертых замасленными руками соболезнующих безучастных.
Как странно отказаться от мысли пережить еще миг радости, любви, взаимопонимания, осознавая, что они будут самообманом и повлекут за собой много боли.
Как странно думать с отвращением и раздражением о людях, которых ещё недавно ты записал в ранг лучших друзей и признавать, что сама дружба поистрепалась, да поизносилась и лишь красивый термин привлекает людей своим теплом и уютом, окутывает в сладостные сети забвения.
Как странно, прожив полжизни, разочароваться в Боге за то, что он обрекает детей на страдания, за то, что незримыми руками рвет на крошечные лоскутки, словно дешевую ткань, чуткие сердца, калечит невинные прекрасные детские тела, хоронит юные души на кладбище, где крестами служат стенания.
Как странно в танце обнимать человека, которого не знаешь, и навеки отнимать руку, чтоб протянуть её новому партнеру.
Как странно жить в мире денег и комфорта и беспечно отдавать каждому свою душу за быстро растаявшую улыбку.
Как странно быть крохотным жучком, застывшим в гигантской глыбе прозрачного янтаря, чем-то незначительно тривиальным, но удивительным и прекрасным по прошествию тысячелетий.