Минус пятнадцать. Ветер. Скользко. Уже стемнело. Я иду, опустив "уши" на своей кепке, осторожно ступая по обледеневшему тротуару.
И вот - она. На её голове нет шапки. Её меховая курточка едва закрывает поясницу. На ней джинсы в обтяжку, её волосы вольно распущены, их треплет северный ветер. Она стоит гордо, курит, ожидая маршрутку. Она из другого теста.
Истина заключается в том, что она ждёт вовсе не маршрутку. Она ждёт Его - Мужчину своей мечты. Это поэтому не страшен её волосам свирепый ветер и мчащиеся снежинки? Да. Она стоит с непокрытой головой чтобы Он случайно не пропустил ёе. Он встретит её и они будут вместе, она родит ему здоровых и крепких детей. Поэтому ей не холодно.
У неё стальные яичники - они сконструируют стальных детей. У неё вольфрамовые глаза - они светятся в темноте ровным холодным пламенем. Не потому, что ей чудовищно холодно, не подумайте.
Ты не посмотришь на меня, гордая девушка. Я иду мимо тебя одетый как мусульманская женщина, весь затянутый и замотанный. Или как недобитый фашист на Сталинградской земле. Я ступаю мелкими шажочками по заснеженному асфальту, как калика перехожая или как персонаж из Достоевского.
Я просеменю мимо и пожелаю тебе здоровья, девушка. Тебе ведь его нужно так много...