Аннотация: Каждый новый день мы пускаемся в пляс, чтобы умереть вместе с ними с заходом солнца.
Рассвет. Ты просыпаешься, открывая свои заспанные глаза миру. Немного солнечного света пробивается через горизонт, опаляя тебе потолок оранжевыми оттенками, что пробились через плохо закрытые шторы. Улицы всё ещё темны, всё ещё туманны - там не успел поселиться шум и гам, исходящий от теней и их оболочек, пахнет свежестью, слышен гул листвы, сливающийся в бесконечный поток аплодисментов. Слегка зевнув, ты открываешь окно - прохладно, прекрасно.
Первый лучик света падает на пыльный и грязный от графита асфальт - тени начинают расти. Огромные очертания домов закрывают собою мир, а не менее длинные силуэты людей выбираются на улицы, откашливаясь от приятных ароматов, чтобы идти туда и вернутся оттуда - так же, как и днём до этого.
Ты выбираешься тоже. Зачерпнув в себя немного кофе, чашка от которого покрылась тонким коричневатым слоем напитка, ты вновь одеваешь свою тень в серый плащ, серые туфли и серые брюки, лишь немного меняя её образ, но оставляя нетронутым самое главное - сущность.
Дверь. Да, тебе трудно преодолеть это препятствие. Всегда было. Не новая, железная, прочная - она внушает доверие всем тем, кто находится с её внутренней стороны - тебе. Здесь, в этом уютном, пускай и не идеальном месте, всегда был и будет только один человеческий силуэт. Никогда не исчезнет, никогда не будет перекрыт другим. Блаженство. Вот бы остаться... Но нет. Конечно, нет.
Под скрипы старой, достающей тебя и порою злящей ручки, ты покидаешь свою ракушку. Смело. Необходимо.
Лестница привычно приветствует тебя гулом, собирая собою грязь и пыль, которую раскидывает твой тяжелый шаг. Приятное уху эхо раздаётся по всему помещению - так, обычно, звучит возвращение домой. Твоя тень медленно скользит за тобою по облезлым от краски стенам, соскребая и вновь ставя на место толстые слои пыли - ей тоже непривычно. Неприятно.
Открывается дверь. Двор. Ты много раз его видел, много раз слышал - знаешь, как и чем живёт или жило это странное создание. Сейчас он выглядит мёртвым. Ну конечно - ещё рано. Лишь небольшие тени от листвы деревьев создают невиданные образы, растекаясь по соседним домам, заборам, столам, лавочкам - шоу только для тебя. Что ты видишь в этих образах, танцующих на старом бесцветном кирпиче? Что видишь на бетонных плитах, когда проносится очередной символ? Что привлекает тебя своим странным движением на куске дерева, краски на котором, казалось, не было испокон веков? Увы, лишь ты знаешь ответ.
За спиной раздался гул. Неужели кто-то решил напомнить тебе о вчерашнем дне? Ты боязно оглядываешься по сторонам, превращая свой силуэт в трясущийся от страха образ. Нет, ещё рано для воспоминаний - за тобой всего лишь захлопнулась дверь.
Путь до работы никогда не был твоим любимым занятием. Солнце уже высоко. Выше, чем в тот момент, когда ты ему радовался. Улочки заполняют образы, заполняют тени. Ты проходишь мимо них и понимаешь, что всякая из них знает. Она длинна, она голодна, она не желанна - хочет перекрыть тебя собою и напомнить о том, что же было вчера. Смертельной темнотой повиснуть над твоим испуганным символом и убеждать, что так будет лучше. Нет, не сегодня.
Проулок за проулком, улица за улицей... Мир становится темнее - утро. Каждая из них говорит, каждая шепчет. Каждая хочет этого. Хочет ли того же твоя? Ты не знаешь. Никогда не хотел знать, потому что неведение было всегда проще. Пусть себе шепчут под нос. Пусть кричат. Лишь бы молчали, когда обращаются к тебе.
Вход. Первая и самая выматывающая встреча. Ты много чего можешь увидеть в этой сутулой тени. Но хочешь ли? Кажется, она спрашивает, как твой день. "Никак" - конечно же. Да и её ли это дело? В ней хранится много историй, много советов - она собирает по кусочку от каждого, кто входит в этот небольшой мирок, дань троллю на мосту, чтобы идти дальше. Но ей некому рассказать об этом. Всякий желает слушать, но не всякий желает слышать. Особенно, если речь идёт о других. Особенно, если речь идёт о их самих - тени никогда не были понятливы в темах.
Ты отказываешься от разговора - тебе некогда. Приятно ли было смотреть, как этот силуэт уменьшается с каждым твоим словом? Приятно ли осознавать, что ты обладаешь такой же властью, как и солнце в своём зените?
По пути к твоему тёмному уголку ты видишь их - десятки, сотни, тысячи. Длинные, короткие, насыщенные, прозрачные - они все шепчут тебе. Кто-то кинет на тебя лишь взгляд, а кто-то решит посвятить целую минуту. О, они всё знают. Знают, что было вчера и знают, как должно быть завтра. И они не будут молчать об этом. Каждый из них, каждый из всех.
Вот, кто-то снова перекрыл тебя, так и не дав погрузится в темноту. Кто-то снова говорит о том, как должно быть. Интересно, ощущает ли он то, что елозит нитью по воздуху? Что его тень в попытках перекроить твою, закрыв собою, лишь напрасно тратит время на солнце? Да, тебе больно. Да, твоей тени больно - символ и образ меняется с каждым шёпотом, с каждым криком, с каждым движением. Всего лишь день, а ты уже не узнаёшь того, кто смотрит на тебя со стены. Того, кто каждый раз отражается от света лампы.
Ты добираешься до своего уголка. Приятно, знакомо, тепло - здесь никогда не было света для тебя, потому что ты всегда умел сливаться с этим местом. А что же с теми, кто сюда заходит? О, для них здесь всегда зенит. Как бы плохо ни было. Как бы хорошо ни было. Они могут кричать, они могут вопить, они могут молить тебя - им не пробиться. Солнце всегда будет слишком высоко для чужих в этом месте. Блаженство. Стрелки часов быстро отсчитывали минуты, наблюдая за твоей работой. Хоть где-то тебе можно не скрывать себя - то, что ты делаешь, требует минимум индивидуальности, но требует. Счастье - в мелочах.
Увы, но когда долго сидишь в темноте, начинает клонить ко сну... Кофе. Конечно - тебе снова нужен кофе. Свет больно бьет по глазам, когда ты выходишь их своего уголка в мир - здесь зенит. Лишь самые близкие, самые верные тебе силуэты могли бы сейчас попытаться перекроить тебя - тень находится прямо под тобою. К счастью, таких просто нет.
Никто уже не вспомнит о том, что было вчера - последний момент, чтобы шептать об этом. На повестке дня у каждого символа и образа, что будет расти, лишь две темы: сегодня и завтра. Прекрасно. Почему? Кажется, ты никогда не слушал о тех, кто говорит о сегодня, а до завтра... До завтра, как известно, всё исчезнет.
Кофейный автомат приветствует тебя знакомым дребезжанием корпуса - добрый друг. Ты уже предчувствуешь приятный запах, а счастье от того, что сейчас просто некому притронуться к твоему силуэту, лишь усиливает ожидание. И вот, он у тебя в руке. Стакан, как обычно, едва ли удерживает температуру внутри сосуда - пальцы жжет. "Но к чёрту пальцы, - ты подносишь ароматный напиток к себе и принюхиваешься. - К чёрту всё".
Кажется, и здесь тебе не будет покоя - кто-то пронесся мимо с разговорами о том, что он предпочитает другой вкус. Наивный. Кажется, ты узнаешь в этой тени того парня со второго уголка, с которым познакомился на одной из вечеринок. Ночью. Ночью ведь каждый сам определяет, насколько длинна и размашиста тень, верно? Кто-то становится под софиты и прожектора, давая всем и каждому шептать в его сторону свои мысли, а кто-то предпочитает сидеть в тёмном углу, смотря за всем этим издали. Действительно наивный. Его тень изменилась. Интересно, как он жил эти бесконечные вчера? С кем? Образ странный, витиеватый. Пошло ли изменение ему на пользу? Ты не знаешь. Лишь в одном ты уверен точно: его силуэт и близко не подобрался к твоему, чтобы говорить, какой ты должен предпочитать кофе.
Вы разминулись. В какой-то миг, ты прячешься - становишься у стены, лишь краем своих очертаний выдавая себя миру. Становишься наблюдателем. Напиток горький.
Всюду кипит жизнь, кипит темнота - одни образы сливаются с другими, одни заменяют другие, одни лишь пересекаются, а некоторые и вовсе исчезают насовсем. Мог ли ты когда-нибудь не восхищаться этим танцем с тенями? Вряд ли.
Вот идёт ещё одна тень. Она сгорбленная, уставшая, со счётами в руках и очень большой головой. Ты точно знаешь, кто это. Лучше даже не прикасаться - она только разрастётся больше, полностью погрузив твой силуэт в себя, и на сегодня ты уже не вернёшься в свой привычный образ.
Две небольшие тени идут рядом. Почти сливаются. Да, их легко было бы задавить своим размером, но к ним не подберёшься - возле них зенит, а внутри - ночь. Прямо как у тебя в твоём уголке - нельзя подлезть к тому, кто этого никогда не хотел или не хочет.
Кто-то проплывает мимо тебя по воздуху. Тихий, почти прозрачный, незаметный. Да, ты всегда видел его, но кто это? Как бы ты не тёр глаза, он не становится чётче. Быть может, ему так проще? А он был таким вчера? А будет ли завтра? Ты не знаешь. И вряд ли узнаешь, если быть честным с собой - и сейчас ты его заметил просто по чистой случайности.
Идёт она. Чёрная, насыщенная. Ты знаешь, что к ней лучше не прикасаться, но всё равно пытаешься. "Сколько времени?" - спрашиваешь ты, положив руку на плечо. Тишина. Больно лишатся руки, не правда ли? Теперь у твоей тени всего одна попытка на сегодня для целого мира. Ты отлично знаешь, что с ней не так-то и просто говорить - она сжигает всех, кто бы к ней не прикоснулся, забирает к себе в образ и ничего не отдает взамен. Но рядом с ней светло. Ты видишь это. Понимаешь, что всё-таки можно. Вопрос лишь в том, как много сегодня и завтра тебе придётся гореть, чтобы она стала хоть чуть-чуть мягче. Нет, это не твой путь - терять руку всё ещё больно.
Проходят минуты, ты вновь возвращаешься на место. Хорошо, что в твоём уголке темно - ни я, ни ты не захотели бы смотреть на то, что теперь отражается от тебя. Все шли к тому, чтобы сделать с тобой что-то своё, все идут, все будут идти. Что же получается в итоге? Увы, это не их дело. Ведь главное - попытаться?
Час за часом, час за часом. Тебе действительно приятно в этой темноте или ты боишься света? А так ли тебе нравится эта темнота? Есть ведь места темнее, верно? Но они далеко. А здесь можно спрятаться. Ты знаешь, что это место - твоё. Что оно принадлежало и будет принадлежать тебе. Но так ли тебе оно нравилось бы, будь у тебя выбор?
Кто-то идёт. Почему ты ощущаешь это? Неужто настало время выбираться в закатный свет? Нет, не настало - ещё несколько десятков минут всё ещё принадлежат тебе. Тогда кто это?
Нет. Только не она. Только не снова. Да, ты видишь её. Да, ты видел её. Да, ты будешь видеть её. Да, ты хочешь этого. Но, что куда хуже, этого хочет она.
Эта тень знакома и близка тебе. Она, в отличии от других, окутана странным туманом - твоим личным. Всегда такая, какой ты её хочешь видеть, всегда открытая и слегка прозрачная. Стоит ей подойти ближе, как ты понимаешь, что её контуры нечёткие, а границы силуэта - плавные. И это плохо.
"Боже, пусть не говорит. Пусть молчит" - ты твердишь себе это каждый раз. И каждый раз будешь. Ты знаешь, чего она хочет. Знаешь и боишься. Меньшее из того, что ты когда-либо любил - моменты, в которых твой силуэт кто-то пытается переделать. Моменты, в которых кто-то берёт грубую нить и подшивает к тебе одни куски, отрывая другие, уродуя твой образ из родного в чужой.
Но почему этого каждый раз хочет она?
Почему этот странный образ каждый раз настойчиво вкладывает в твою ладонь иглу с нитью? Неужели ей не больно? "Пусть не говорит". Напрасно. Туман, который окутывает этот символ, заполняет и тебя. Почему он не действует на других? А он есть для других? Неизвестно. Ты лишь чувствуешь, как сливаются тени. Как медленно, но верно темнеет горизонт. И ты начинаешь кроить, начинаешь шить.
Большее из того, что ты боялся - то, что происходит с тобою каждый день. Она снова такая, какой ты её хочешь видеть. Такая, какой ты её сделал.
Почему тогда она улыбается? Это потому, что ты так захотел? Или этого хотела она? Неясно. И в этом весь страх - страх последствий, того, что завтра она проснется, появится на стенах домов такой, какой ты её сделал вчера. Каждый раз ты боишься. Каждый раз она улыбается. Неужели ей нельзя сопротивляться? Нет. Конечно, нет. Трудно противится тому, кто лишь с полуслова может стать частью тебя. Остается лишь одно - бояться. Бояться, но улыбаться в ответ, потому что этого хочешь уже ты.
"Завтра?" - слышен едва различимый шёпот. "Завтра" - отвечаешь ты, поглощая каждую нотку голоса. И так каждый день. Каждый день ты понимаешь, что когда уйдёт этот силуэт, когда исчезнет туман и солнце... завтра не настанет. Ты проснешься на следующий день всего с одной чёртовой мыслью: "Сегодня".
Закат. По прежнему красив. По прежнему горяч. Он жжёт твой зрачок и греет твоё сердце, как никто другой. Тени носятся вокруг тебя. Гудят, словно улей, которому нет конца и края - заканчивают обсуждать сегодня и переходят на завтра. Время советов. Время бежать. Отвернувшись прямо на раскалённую звезду, не замечая мира, пока тот не поглотил тебя с концами. Бежать хромая, спотыкаясь, падая и поднимаясь, опираясь на сожженные руки и отталкиваясь отрезанными ногами - доживать день, пока ты как ты сам не исчез насовсем.
Улица за улицей, проулок за проулком. Дома снова растут. Нет - они уменьшаются. Скоро придёт время умирать. Каждый старается зацепить тебя. "Как прошёл день? Как должен будет пройти?" - подите прочь. Быстрее. Скорее. Все.
Солнце уменьшается с каждой секундой. Двор, двери, подъезд, лестница - те же самые пустые лавочки, те же самые живые деревья, та же самая громкая дверь, та же самая пыльная лестница, те же самые грязные стены... умирают. "Быстрее".
Чердак. Столь знакомый тебе, столь одинокий, столь пыльный. Чем-то похож на тебя, верно? Редко кто попадает сюда, а если и попадает - не задерживается надолго. И так со всеми, кроме тебя. Странные узоры на паутине окрасились в ярко-оранжевый - ты почти опоздал. Шаг, ещё шаг...
Миг, и... Крыша. Кажется, вот он - мир. Уместился в этом небольшом красном шарике, отражающемся в твоих зрачках, в этих порывах ветра, в этом шелесте листвы. Здесь, на вершине этого небольшого дома, коих очень много в мире, называемым тобою "город", собралось всё, что тебе дорого - свобода, одиночество и спокойствие. За день ведь должно случатся что-то хорошее, верно?
Пожалуй, именно для тебя правило "не смотреть вниз" является аллюзией не на страх, а на отвращение. Вот они - внизу. Всё ещё танцуют, всё ещё режут друг друга и подшивают. Такие ли они прекрасные, какими были вначале? Нет. Ни в коем случае. Теперь это нечто, очень похожее на других. И так с каждым. Все пытаются, все пробуют, получается ни у кого.
Последние секунды звезды. Уже не обжигающая, уже не яркая - настоящая. Слабенький полукруг, который тоже когда-нибудь устанет светить. Силуэты медленно испаряются с улиц вместе со своими хозяевами, а свежесть и шум от листвы вновь занимают своё законное место, лаская слух.
Вас двое. Там, на этой крыше. Ты и твоя тень. Приятно ли тебе от того, что попытались сделать с тобой сегодня? А от ощущения того, что тоже самое будет завтра? Это неважно. Кажется, тебе каждый раз нужно осознавать заново, что кроме страха и отвращения сильнее только одно чувство - умиротворение. Нельзя боятся, нельзя ненавидеть - не хочется.
Последние образы исчезают с людей, обнажая их настоящие лица - такие же, какие были утром. Интересно, хоть кто-то из них изменится завтра так, как его силуэт? Глупый вопрос.
Знаешь, в чём минус сидеть на вершине? Конечно знаешь - когда-нибудь придётся спустится. Снова крыша, снова чердак, снова подъезд. Кажется, твоя тень уже не идёт за солнцем. А ты и не заметил. Моменты славы слепит, верно? А момент счастья и вовсе лишает чувств...
Дверь. Снова скрепит ручка. Ладно, чёрт с ней - можно и потерпеть. Ты скидываешь с себя плащ, скидываешь туфли, брюки и просто идёшь к зеркалу.
Ты - это всё ещё ты. Какое счастье. Твоя тень отражается от слепящего тебя света лампы. Да, это точно ты. Ты - не то изуродованное нечто, что стоит позади тебя. Интересно, оно плачет? Вряд ли. А был ли ты таким изначально? Мысли обволакивают тебя вместе с тёплой водой из душа, будто бы погружая в твой уникальный мир. Сколько "вчера" прошло, чтобы сегодня ты был именно таким? Был ли таким вчера? Была ли таковой тень вчера утром, какой она была сегодня? Неизвестно. Страшно и неизвестно.
Ночь. Ты сидишь перед знакомым тебе экраном и медленно пытаешься забыть то, что случилось за сегодня. А что случилось? Ничего. Именно - ещё один день. Но тень с тобою не согласится. Интересно, она будет завтра другой? Ха... "Завтра". "Завтра" - может быть, но не завтра.
Ты снова закрываешь глаза. Снова сон обволакивает тебя лёгкой простыней забвения и переносит в следующие сутки по щелчку. Где-то среди сновидений ты слышишь плач. Не твой? Или?.. Что-то ещё, что-то, кроме сна, обволакивает тебя целиком. Тело, душу... Запоминает то, какой ты этой ночью и само становится таким... Что это?
Рассвет. Немного солнечного света пробивается через горизонт, опаляя тебе потолок оранжевыми оттенками, что пробились через плохо закрытые шторы. Ты просыпаешься, открывая свои заспанные глаза миру, ровно с одной мыслью: "Сегодня". Зеркало, отражение - тень всё та же Всё та же?..