...В прозрачной воде горного ручья кружилась мёртвая бабочка. Я подняла её, расправила жёлтые крылышки на мокрой ладони.
Я же как эта бабочка - беспечна, юна, радуюсь жизни, ничего в ней не понимая... Попав в череду событий, тщетно пытаюсь выбраться, но захлёбываюсь мыслями, обидами, своим и чужим злом... А после моей смерти кто-нибудь откроет мою записную книжку или альбом с рисунками. И этот случайный зритель горько усмехнётся моей наивности, мёртвой, распятой в его ладонях.