Нет, весна не пришла. И как видно, всерьёз.
Март с ухмылкой блестит
 вазелином студеным.
Капли - слёзы мороза.
В полудень  болит
 горло в старом кашне.  
Люди кашляют, 
 стонут.
А вверху облака в океане бездонном рыбьей  стаей плывут по судьбе безозонной...
Эй, вы, там, наверху, что случилось на свете?
Что сломалось в небесной механике вашей?
Раздувают ветра как меха плоть столетий.
Путь отрезан. Нахально.
Не въехать в апрель.
И поют сквозняки блюз несмазанных петель,
Блюз  забытых, затурканных, жалких потерь.
Что нас ждет?
 Преградил дядя Март путь в астрале.
Как в  гражданскую встал
 грязно- серый, с винтовкой.
И орет:
 "Кто здесь? Слазь! 
И немедленно, мразь, 
И в расход!
В никуда!
В никуда!
В беспонтовку!
Мордой в грязь!
Мордой в грязь!
Мордой в грязь!
Мордой в грязь
 за житейскую вашу сноровку!"
И не сунешь ему, как швейцару,  червонцев.
Нет, не этим платить за  надежды и боли,
За продленье себя,
За весеннее "то ЛИ
Что ЛИ
 случится,
 наверное,
что ЛИ,
то ЛИ
сбудется что ЛИ ...",
за неволю мечты, за  любовь поневоле,
за глубокие вздохи апрельских полей...
за себя...
за тебя...
за продление дней...
Март, о, Март, Март, о, Март, ты яви свою волю!