Почему я так люблю поезда?
Потому что время качается мерно.
Взад-вперед. Как в люльке. Туда и сюда.
Сопит огромный младенец, надувшийся непомерно.
Время спит, великое. Как Муромец спит.
Спит, наивное, как огурец.
Спит, ворочается, сопит.  
- Время, спишь? 
Спит.
Дает мне,  занудное, передышку.
Повести моих временных лет не наступит конец.
Знаешь, спящее, мы с тобою синхронно дышим.
Беды наши , твои-мои,  сотрем наконец,
И отправим в далёко несчастья и лихолетья.
Где-то там, на краю Земли,
Куда мы, Время, не едем,
Есть Земля для Поэтов.
Ее берега вдали 
от Куков и Берингов пролегли.
Только Мильтон грозящим перстом указал 
На нее и спрятался вглубь веков.
Ну, хватит о грустном. Вдохнем фимиама.
Его тебе каждый воздать готов.
Социальная о сём умолчит реклама,
Ради них  - ради подлых кумиров и наодеколоненных попов,
Ради телевизионных клопов,
Тех, что звездами кличут, как будто они светят.
Как будто они МОГУТ СВЕТИТЬ, как будто в светила метят!
Спи, Время, спи. Я тебя сторожу.
Спи до утра. Я не ухожу.