...Туман в голове и вокруг. Острые иглы дождя. Конь, роющий землю копытом.
И он.
Огромный, с тяжелой дубиной, окольцованной железными обручами. Мощная грудь вдыхает сырость и запах залитого смертью поля, стальные доспехи поют с ней в такт. Черный шлем стиснул его голову, скрыл половину лица.
Он опасен. И конь его в легкой сбруе так же опасен, как он сам. Да это и не конь вовсе, это и есть он. Тело коня, как продолжение его собственного тела. Они срослись друг с другом, так же как ты сросся со своим. Его дубина стала продолжением руки, твои пальцы оканчиваются сдвоенным лезвием топора. Зазубренный булат, видавший сотни битв. Такой же старый, как и ты сам.
А он молод.
Он молод и огромен, он проворен и ловок. А ты стар. И конь твой стар.
Закусив губу до крови, ты сквозь туман пытаешься разглядеть его доспехи, но глаза не те, что раньше. Ты не видишь, где соединяются пластины. Он же видит все твои уязвимые места.
Конь нервно кусает удила, он чует твой страх. И ты прогоняешь страх. Ярость вселяется в тебя, и ты срываешься первым. С рычанием ты подлетаешь к нему. Он - к тебе. Твой конь становится на дыбы, ты выравниваешься, пытаясь сохранить равновесие и обрушиваешь свой топор на голову. На черный шлем. Лезвие вонзается во что-то твердое. Это щит.
Он замахивается дубиной. Но твой щит уже выставлен вперёд, и его удар пропадает зря. Впрочем, не зря: ты чувствуешь давящую боль в руке, словно по ней ударили тяжелым молотом. Твой топор уже летит к его животу, но дерево, обитое кожей, вновь перехватывает сталь. Конь яростно ржёт. Ты обрушиваешь удар за ударом на щит. Но пробить его не удается. Дерево не такое уж и хрупкое.
Его дубина пролетает и сбивает рог на твоем шлеме. Конь, повинуясь твоей воле, уходит на безопасное расстояние. Вы восстанавливаете силы, чтобы через несколько мгновений вновь броситься в атаку. Туман и дождь, земля, упившаяся кровью, превращенная в зловонную грязь - весь мир сражается против тебя.
Ваши оружия скрещены, дубина цепляет лезвие, и твой топор отлетает в сторону. Ты выхватываешь меч, закрываясь щитом от удара, и рубишь обоюдоострым клинком, вновь и вновь попадая по щиту. Вы разъезжаетесь лишь на миг и вновь возвращаетесь к битве.
Снова твой конь становится на дыбы, чтобы избежать столкновения, и в этот момент дубина, нацеленная на тебя, попадает под глотку коню. Ты чувствуешь боль, словно это не животное, а тебя настиг смертельный удар. Ты пытаешься соскочить, конь падает в конвульсиях и хриплых стонах, совершенно неудачно твоя нога цепляется за стремя и ты обрушиваешься в грязь, рядом с ним. Поднимаешься и бросаешься на врага, который сошел со своей лошади. Ты жаждешь мести.
Ваши мечи встречаются в снопе искр. Искры гаснут, не долетая до земли. Ваши щиты соударяются, ты выбрасываешь лезвие в него, но оно лишь скользит по доспехам, разрывая плащ. Твой конь издает предсмертный стон, его потрясает агония, а ты бьёшь и бьёшь, и бьёшь.
Твой меч обрушивается на него сверху, но дерево щита вновь встречает его, отталкивая его с такой же брезгливостью, с какой женщина отвергает изменившего ей любовника.
Внезапно он выбивает твой меч, и лезвие его меча устремляется к твоему шлему, но почему-то плашмя. Ты закрываешься щитом, но от удара щит раскалывается. И ты падаешь. Падаешь в грязь... Или в кровь...
...Туман в голове и вокруг. Острые иглы дождя сбивают комки грязи с твоих доспехов. Из пореза на руке слабой струйкой бежит кровь, другая рука сжимает уздцы. Ты едешь на вороном коне победителя. А он.
Огромный, с тяжелой дубиной, окольцованной железными обручами. Мощной грудью вдыхает он сырость и запах залитого смертью поля. Стальные доспехи поют в такт дыханию. Черный шлем уже не скрывает его голову, не прячет добродушных голубых глаз. Он не опасен. Он слился с туманом, растворился в нём. Так же и ты сливаешься с его конем, растворяешься в нём. Воин молод, и он знает куда идёт. Он благороден. Он преисполнен уважения к тебе. Но он исчез в седовласом тумане, ведь всё-таки он - враг...