Как бледны нашей памяти фрески! 
Устремлённые ввысь купола 
Наших душ позолотой облезли, 
Не слышны больше колокола. 
Не гудят, не поют и не плачут. 
Храм заброшенный тёмен и пуст. 
Только скрип половиц, только хруст 
Штукатурки от фресок незрячих. 
Молчаливым укором полны, 
Чуть видны меж колоннами нефа, 
Но упрямо по-прежнему в небо 
Светлой памяти обращены. 

11.2002