Аннотация: Короткие рассказы, иногда грустные, иногда не очень. К личному опыту имеют посредственное или же никакого отношения. Разве что на ромашках погадать.)
ЛЮБОВЬ СО СЧАСТЛИВЫМ КОНЦОМ
...У любовной истории со счастливым концом нет шансов войти в легенды...
Ольга Громыко
Долго и счастливо
Привычка - ржавчина...
Макс Фрай
Почему все так? Помнишь, как мы любили? Ты не мог даже взгляда оторвать от меня, словно боялся, что я исчезну. Ты дарил мне цветы, целовал руки и носил мои сумки... А я? Я дышать на тебя боялась. Боялась что это только сон, кто я, кто ты...
А сейчас? Я все чаще смотрю на тебя и думаю - что б ты провалился... Ты тоже так думаешь, да? Я даже не буду проверять твои записные книжки - в них десятки "подружек"... И знаешь что? Мне плевать...
Я к тебе привыкла. Ты ко мне привык.
Я привыкла готовить по утрам кофе со сливками, а по вечерам гладить белье и ругаться с тобой... И знаешь, я даже злости не чувствую когда ругаюсь... По привычке. Так... как нечто само собой разумеющееся. По привычке целуемся, по привычке ругаемся, по привычке спим... По привычке ты называешь меня любимой, хотя вся любовь давно прошла...
Знаешь... Это, пожалуй, самое страшное... Привычка... Ты привык ко мне. Я привыкла к тебе. Страсть давно сгорела. Любовь... тоже... Так - привычка.
Ты спрашиваешь как у меня дела, я что-то отвечаю - ты не слушаешь. Я тебя спрашиваю, ты отвечаешь - я не слушаю. Ты садишься есть - я ухожу к телевизору, крикнув, чтоб вымыл тарелки. В выходной ты обнимаешься с телевизором, я - болтаю по телефону с подругой, которую видела вчера...
Что случилось? Почему?
Помнишь, когда делал мне предложение, ты сказал, что мы всегда все будем делать вместе, что у нас не будет моих и твоих дел и проблем, а только общие. Что мы будем жить долго и счастливо?
Помнишь, мы сначала так и жили - куда ты, туда и я?
Что случилось?
Почему сейчас ты сидишь в одной комнате, я в другой.
Мы с тобой даже не ругаемся по-настоящему. Не ревнуем. Так... обижаемся разве... и то не сильно. Не любим, не ненавидим, не скучаем... Мы к друг другу уже ничего не чувствуем...
Почему так?
Может мы мало друг друга любили? Да нет... Не мало...
Может у нас мало общего?... Не знаю...
Развестись?
А я не могу без тебя... Ты как сигареты. Вроде бы и не курю почти, и противно, и надоело, а бросить не могу... И ты без меня не можешь...
Может в сказках за словами "и жили они долго и счастливо" прячут долгие дни жизни привыкших друг к другу людей?
* * *
Ну и что я могу тебе сказать?
Вот сейчас ты влетела в комнату и крутилась вокруг меня минут пять. И что? У тебя халат новый? Или ты покрасила волосы? Да нет, халат, вроде, старый. Вон на поясе капля черного лака, а ногти у тебя красные. Значит волосы.
- Милая, у тебя новая прическа?
Ты улыбаешься, целуешь меня и улетаешь довольная. Разогревать мне ужин.
И что прилетала? Ты же знаешь что мне все равно. Тебе все идет. Да и тебе все равно, что я думаю. Правда, же?
Просто так вроде как положено, да и ты привыкла. Да и я привык.
Ты пододвигаешь мне тарелку, спрашиваешь как дела, а сама смотришь в окно. Я рассказываю что-то. Ты улыбаешься, целуешь меня в щеку и уходишь к телевизору.
Я доедаю и ставлю тарелку в раковину, хотя ты и просила помыть. Ты всегда просишь, а потом моешь сама. И как всегда не скажешь ни слова. Даже не обидишься.
Ты привыкла. Я привык. Все правильно.
А вечером ты вдруг спрашиваешь, отвернувшись к окну, почему все так. Куда ушла любовь? Смотришь в окно и обнимаешь колени руками. И говоришь, говоришь, говоришь... Вспоминаешь нашу свадьбу, какие-то ссоры. Вдруг поворачиваешься и смотришь мне в глаза...
- А ты заметил, что мы уже даже не соримся?
Потом усмехаешься как то странно, безысходно.
- Я даже не помню когда злилась на тебя.
Я молчу. Вспоминаю. И думаю.
Ты отворачиваешься к окну.
А действительно? Почему?
Ты привыкла. Я привык.
- Разведемся?
Ты отрицательно мотаешь головой и грустно улыбаешься.
Действительно...
Я для тебя как твои сигареты. Да и ты для меня...
Я привык. Ты привыкла.
Я целую тебя в щеку и ложусь спать.
* * *
За столом сидит компания из четырех человек.
- Я давно хотел тебя с ними познакомить, - говорит мужчина сидящей рядом женщине. - Они идеальная пара. Никто не слышал, что бы они спорили или ругались. Не то, что мы с тобой. То ругань стоит, то на шею друг другу вешаемся... - он укоризненно качает головой.
А мы с тобой переглядываемся и грустно вздыхаем. Потом натягиваем на лица удивленно-радостные улыбки. Даже если скажем, они не поймут, почему мы им завидуем...
И умерли в один день...
Кладбище. Темный дуб склонился над двумя одинаковыми мраморными надгробиями.
Женщина держит за руку мальчика, а другой поправляет черный платок на голове.
- Вот. Здесь лежат твои мама и папа. Они тебя очень любили... И друг друга тоже любили.
Женщина отворачивается, что бы скрыть слезы. Но ребенок не смотрит на нее. Он внимательно смотрит на надгробья.
Ветер теребит концы платка на голове женщины. Она садится возле одной могилы и проводит рукой по фотографии.
- Ну здравствуй, сестренка.
По ее щеке медленно скатилась слеза. Она поспешно вытерла ее концом платка и улыбнулась.
- Посмотри, кто пришел к вам сегодня, - она кивает головой в сторону мальчика. - Иди сюда.
Он осторожно подходит и поворачивается к своей тете.
- Они нас слышат?
Женщина закусывает губу и кивает, закрывая концом платка лицо.
- Я просто хотел им сказать, что хоть почти и не помню их, но все равно люблю.
Мальчик улыбается и проводит рукой сначала по фотографии улыбающейся темноволосой женщины - своей матери, потом по фотографии чуть усталого, но со смешинками в глазах мужчины.
- Я вас люблю, - он смотрит сначала на одну фотографию, потом на другую. - Мама. Папа.
* * *
Три года назад. Через день после похорон.
На кухне сидят две женщины и пьют чай.
Одна вертит в руках черный платок и смотрит в кружку. Вторая смотрит в окно.
- Может так и лучше? - платок падает на пол.
Старшая отвела взгляд от окна. И вздохнула.
- Помнишь как у меня с отцом было?
Вторая кивает.
- Пусть уж лучше так... Не долго, но счастливо... - она вздыхает. - И умерли в один день.
* * *
За день смерти.
Поздний вечер.
Молодая девушка, склонившись над кроваткой, смотрит на ребенка. Мужчина складывает в сумку вещи.
- Он уже такой большой, - тихо говорит она.
Он встает и подходит к ним, обнимая ее за талию.
- Да, любимая. Дети быстро растут.
- Я буду по нему скучать. Две недели это так долго.
- Я знаю, - он вздыхает. - Я тоже буду скучать. И он будет.
Она кладет голову ему на плечо.
- Я тебя люблю.
- И я тебя, - эхом откликается он.
* * *
День похорон.
- Они были еще такими молодыми...
- У них такой маленький сын...
- Они так любили друг друга...
- Как жаль...
- Бедный мальчик...
- Соболезную...
Ее сестра сидела возле гробов и никого не слышала. По щекам катились слезинки.
И ей некстати пришла в голову фраза заканчивающая сказку, которую она вчера читала племяннику.
И жили они долго и счастливо. И умерли в одни день.
* * *
- Бабушка, - мальчик подбежал к высокой седой женщине.
- Да милый?
- А мы с тетей ходили к маме и папе.
- Да? - бабушка недовольно взглянула на стоящую в дверях молодую женщину в черном.
- Я им сказал что я их люблю, - мальчик неуверенно улыбнулся.
- Они тебя тоже...
- Бабушка, а они любили друг друга или ругались как дядя Ваня и тетя Женя?
- Они любили друг друга больше всего на свете, - бабушка улыбнулась. - Кроме тебя конечно.
И одна женщина посмотрела на другую, как бы говоря: ну вот, я же говорила...
* * *
Вечером.
На кухне сидят две женщины и пьют чай.
Одна вертит в руках черный платок и смотрит в кружку. Вторая смотрит в окно.
- Ты скучаешь по ней?
- Да, мама... И он скучает...
- Я знаю, - она отвернулась от окна. - Но так может и лучше чем...
- У меня? - в чай капнула слезинка, а губы искривила усмешка. - Не знаю...
Люблю... Скучаю... Жду...
И почему так часто бывает, что только в минуту разлуки понимаешь, как сильно ты любишь?
Д. Емец
У тебя были дела там. У меня здесь. Ты собрал вещи и уехал. Утром пока я спала. Оставил лишь короткую записку:
Вернусь через месяц. Может позже.
Все. И ничего больше
Как обычно.
Ты ненавидел прощания и проводы. Я тоже...
Ты вернешься. Я знаю...
* * *
Пролетел день. Привычно. Ты и уезжал и раньше.
К тому же я все равно осталась ночевать на работе. Слишком много дел.
Я и вспомнила о тебе, лишь оторвавшись от монитора в третьем часу ночи. И то... не будь фотографии на столе...
* * *
Пролетел второй день.
Третий.
Четвертый.
Пятый...
Шестой...
Неделя...
Ничего страшного. Ты и раньше уезжал на неделю.
А меня как раз завалило работой.
* * *
Прошли две недели.
Я сегодня поняла - мне стало не хватать твоей кружки возле дивана и книжки брошенной на кровати, твоих нотаций и разговоров, твоего дыхания, твоих глаз, твоих прикосновений... Тебя...
Просто не хватать... Как не хватает для полного счастья чая к интересной книге.
И так хорошо, и можно обойтись... но было бы приятнее...
* * *
Прошли три недели...
Я уже скучаю...
* * *
Четыре...
Ты уже скоро вернешься.
На окнах висят новые шторы твоего любимого цвета. На кухне тебя ждет какой-то новый чай в нераспечатанной коробочке. Мы такой еще не пробовали.
* * *
Пять недель...
Ты говорил, что можешь задержаться...
Подожду...
* * *
Шесть...
Где тебя носит?
Ничего не случилось?
* * *
Семь...
Что бы занять руки я переклеила обои в зале...
Скучаю...
Дико...
Где тебя носит? Я волнуюсь...
* * *
Восемь...
За окном идет мелкий противный дождь...
Любимый, ты где?
* * *
Десять...
С тобой ничего не случилось?
Вся работа полетела к чертям...
Все валится из рук...
Милый...
Возвращайся...
Люблю... Скучаю... Жду...
* * *
Одиннадцать...
Стук в дверь.
Может это ты?
Почтальон....
Не ты...
Жаль...
Письмо...
Милая, с тобой все нормально?
Я очень хочу вернуться прямо сейчас, но дела оказались еще хуже чем я думал... Подожди еще недельку... Я постараюсь приехать...
Люблю... Скучаю... Жду встречи...
Неделька...
Что такое еще одна неделька?
Взгляд падает на число...
Отправлено две недели назад...
Милый, где же ты??
* * *
Утро.
Стук в дверь.
Ты...
Наконец-то!!
* * *
Месяц спустя.
У меня были дела там. У тебя здесь.
Ты не любил прощаться. Я не любила прощаться.
Ты не хотел отпускать, я не хотела уезжать...
Но... дела...
Люблю... Скучаю... Жду...
След твоего поцелуя на щеке растворяется в утреннем тумане города...
Я вернусь...
Люблю... И уже скучаю... Жди...
Сто часов счастья
Сто часов счастья,
Чистейшего, без обмана...
Сто часов счастья!
Разве это мало?
В. Тушнова
В темных комнатах тишина... Мертвая тишина...
Все вокруг мертвое... Без тебя...
По окну стучит дождь. Будто он тоже по тебе скучает...
Слышишь?
Слышишь, небо плачет по тебе? Твой кот зарылся в твоем шкафу и никого не подпускает... Он тоже плачет...
А я нет...
И не потому что мужчины не плачут... Нет, еще как плачут... Воют как раненые волки...
Уж я-то знаю, поверь...
Я больше не могу плакать... Слез не осталось...
Дождь стучит в окно...
Почему?
Почему, так?
Почему ты ушла?
Мы же договаривались... жить долго и счастливо... и умереть в один день...
Тишина в мертвых комнатах.
Мертвая тишина...
Сто часов счастья... Я только что посчитал... Сто часов счастья...
Мало...
Сто красных роз на твоей могиле...
Мертвая тишина...
* * *
Мы не виделись с тобой год. Мы никогда не были особо друзьями. Скорее приятели...
Ты подошла первая... Спросила как дела, пошутила...
Я тебя всегда любил... Но не признался. Даже перед твоим отъездом.
Ты улыбалась.
Протянула мне тонкий конверт...
Поцеловала в щеку и ушла...
* * *
Кофе был горьким и обжигающе горячим. А вода, вылитая на голову тоже обжигающей, но холодной...