Но я имею на это право. Я - создатель... Это все моя выдумка. Как это утомительно.
Вы лишь плод моего воображения. Моя фантазия. Без меня бы вас не было. Да вас и нет. Вы есть только как часть меня. Но вы не знаете этого.
Небо... Серое небо. Оно такое, потому что я так решил. Люди... По образу и подобию... Да... Вы живете по своим придуманным законам... Конечно, не могу же я выдумать все. Есть только то что происходит вокруг меня - все остальное исчезает... Я единственный фактор возможности существования этого мира...
Люди...
Вы пришли поклониться своему Богу?
Не надо. Я создал вас для себя - мне было скучно.
Но если хотите...
Поклоняйтесь мне...
Я вас выдумал...
* * *
- Мужчина. Лет тридцати. Воображает себя создателем.
- То есть?
- То есть считает, что именно он создал мир. Создатель, бог...
- Интересный случай.
- Да, нет. Ничего выдающегося. Хотя конечно такие формы редкость.
- Да. Создатель всего сущего - редкий плод воображения.
Смех.
Белые стены палаты сумасшедшего дома.
- Напишешь диссертацию.
- Да уж... Пусть этот "бог" поучаствует в создание хоть чего-то полезного.
Снова смех. Взгляды полные любопытства и жалости.
Создатели не живут на земле...
* * *
Я сижу на качелях. Мне немного грустно.
Моя любимая игрушка давно зажила своей жизнью и не нуждается в своем создателе. Но так даже интереснее.
Надо мной небо моего мира. Подо мной земля. Рядом проходят потомки созданных мной людей.
Мне любопытно. Что дальше произойдет в этом мире?
Я сижу на качелях и смотрю на людей. Я их выдумал. Но они давно живут своей жизнью.
Ко мне подходит девушка.
- Привет.
- Привет, - говорю я ей.
- Ты меня ждал? - она улыбается.
- Да, милая. - Я беру ее за руки. - Пойдем?
- Да...
Создатели живут на земле. Только они никому об этом не скажут...