Что-то давно не говорят, что я бл*дь. Теряю популярность. (Ф.Раневская)
Осознание того, что для сытой и комфортной жизни достаточно посредственности, само по себе, еще не вызывает беспокойства. Страшно становится, когда ты понимаешь, что сидишь в болоте уже по горлышко и не только попытка высвободиться невыносимо трудна, но и сама мысль, оказаться где-то вне, вызывает тревожный дискомфорт.
Внезапно, как-то совсем сразу, ты не можешь больше терпеть липкость и тягучесть этой болотной жизни. Окружение людей, в большинстве своем добрых и щедрых, тебе вдруг становится недостаточным. Тебя тяготят нескончаемые разговоры о том, какая-же сочная и мягкая трава после удобрения; ты скучаешь, когда кто-то в сотый раз пересказывает тебе историю своих детских болезней или подробно перечисляет свой обновленный гардероб. Тебя одолевает разочарование от того, что когда ты говоришь на языке Гоголя, Тургенева, Чехова, хочешь обсудить недавно прочитанную тобой книгу, ты замечаешь, что тебя не понимают - слишком сложный язык, слишком много незнакомых слов. Тебя перебивают и рассказывают о том, какая в этом сезоне будет модной мебель для сада - это ассоциации к "Вишневому саду".
Есть ты уже больше не хочешь. Одна только мысль о шашлыках, салатах, запеканках вызывает перманентное чувство тошноты. Пить ты больше не можешь. Чувство опьянения не приносит облегчения. Вездесущий запах твоего родного болотца становится тебе невыносим.
Ты пытаешься вспомнить свою юность, приключения, происходившие с тобой чуть-ли не каждый день, свою легкость, подвижность, энергичность, но все это предстает перед твоим внутренним взором очень смутно, размыто - тень от тени.
И все-же: ты напрягаешь свои силы, собираешь свою влю, остатки былой дерзости и даже злость воедино, и делаешь рывок.
Одна рука на свободе.
Еще! Вторая рука.
Ты хватаешься обеими руками за трухлявые корни своей упрямости, подтягиваешься, мокрые ладони скользят, ломаются ногти, но корни держат. Освободилась грудь.
Ты призываешь на помощь Бога, Черта и свою Шизофрению и ползешь выше.
Высвободилось бедро.
Громкий мат. Рывок. Нога.
Ты проклинаешь Бога и Черта.
Твоя Шизофрения тебе еще в помощь.
Ты упираешься коленом во что-то, кажется твой здравый смысл и карабкаешься дальше.
Ты больше не знаешь, из-за чего все началось; ты не вполне отдаешь себе отчет в том, что ты делаешь; ты уже не видишь цели - лишь понмишь о ней, чувстуешь ее, осязаешь, что она близка.
Уже почти нет сил, отчаянный, последний рывок и вот ты полностью на свободе. Болотная грязь обсыхает, становясь тонкой корочкой, которая после глубокого вздоха, движения плечами, опадает с тебя, рассыпаясь в пыль. Ты улыбаешься. В твоей голове неповторимый Андрей Миронов поет:
"Замрите Ангелы, смотрите, я играю!
Моих грехов разбор оставьте до поры
Вы оцените красоту игры..."
Снова и снова и снова и снова... Наверное его заело. Но это тебя не беспокоит. Ты насвистываешь эту песенку себе под нос. Оглядываясь вокруг, ты замечаешь, что большинство людей смотрят на тебя как-то снизу вверх. Даже те, кто не знают тебя или видят впервые, но ты не придаешь этому значения.
- Хоршо-то как! Каой чистый воздух, как легко дышать! - восклицаешь ты, ищешь ту-же восторженность в лицах окружающих тебя, но находишь пустой безмолвный взгляд черного болота. Пространство вокруг тебя стремительно пустеет. Все поглощяющяя тишина...Отдельные взгляды, как болотные огоньки, мигают украдкой, с выражением осторожного любопытства.
Твоя радость неудержима, безгранична. Преобретенная свобода и упоение собственной победой пьянят тебя.
Ты рвешь с места, совершенно при этом забыв, о том, что болото все еще держит тебя за подошвы твоих ног. Оно, как резиновый жгут, сначала растягиваертся, позволяя тебе набрать скорость, потом напрягается, сила притяжения превышает силу движения, тебя отрывает от земли, подкидывает вверх и ты, описав изящную дугу в воздухе, с громким, чавкающим звуком шлепаешься в свое родное болото.
В тот момент, когда тебя подкинуло вверх, ты еще не понимаешь, что произошло. Ты летишь, ты видишь грязную, маленькую лужу под собой. Только когда эта лужа, вместо того, что бы удаляться и становиться все меньше, наоборот - растет и становится все ближе, ты осознаешь свое поражение.
ЧВАК!
- Обама высказался за гомосексуализм? А чего вы ожидали от негра с большими ушами?
Тебе по щиколотку.
ЧВАК!
- Нет, в Турцию мы больше не поедем! Там кругом одни турки! Они уже даже там!
Тебе по колено.
ЧВАК!
-Даа, Лето в этом году никому...
- Белковая диета - самое...
- Даа, гранитный стол на терассе...
- ...хрустальная люстра...
- ...надежное средство от похудения...
- ... прямо что бы до пола...
- ... нет, мы ремонт...
- ... это класс, богато, даа...
- ... а у нас в квартире...
- ... кошка, родила вчера...
- ... бегемотиков животики...
- ...животики?, Да что животики! Главное, что бы Био...
ЧВАК!
ЧВАК!
ЧВАК!
ЧВАК!
ЧВАК!
По пояс.
По грудь.
По горлышко...
...
Как Хорошо...
Как тепло, мягко, уютно...
А запах? А что запах? Оно же ведь родное! Ничего, свыкнется...
Вот так мы и сидим.
Вот так мы и едим.
Вот так мы и пьем.
Вот так мы и ЖИВЕМ, покорно ожидая, когда мутная, тягучая жижица с вялым бульканьем сомкнется над головой, не оставив на поверхности даже кругов...
Но давай не будем отчаиваться! Прожита только половина жизни!
Посиди,отдохни, отдышись, наберись сил и опять на стартовую линию. Потому что одно ты знаешь точно, из личного опыта: Даже на болотной поверхности можно оставить круги, с размаху шлепаясь в него с большой высоты.
А пока... У тебя, кажется, есть еще в холодильнике пол-бутылки вина.