Христос забился в угол и не смотрит 
мне в глаза. Я тоже не смотрю - мы в ссоре.
(Ты видела, как гномик с великаном спорят 
о размерах?) Колышется под нами мрачных школьниц море...
И, подобрев от скуки, я первым
к Иисусу  подхожу, толкаю Его в бок:
"Кончай, Христос, она не знает ничего, наверное,
давай покурим, я щас заварю чаек..."
Он, почесав Свой нимб и растопырив пальцы,
мне говорит: "Ну ладно, слабый человек, 
она не знает ничего, прости засранца...
Давай напишем ей письмо о грусти, о бессилье век
закрыть глаза, о холоде, о страхе,
о неспособности забыть тепло щеки,
о том, что чувствуешь, когда тебя послали на хер..."
Не надо, Господи...
Тоску ночных холодных улиц
не описать, как пьяную икоту.

Мне страшно оттого, что губы паука коснулись 
твоей щеки. Меня заставил Кто-то...