Хватка времен...
Подсознательный поиск себя
На широтах Кабула,  лес переломанных рук
Ты не здесь
Незаполненный резервуар
И отчетливо в пустоте слышен стук

А время все туже наматывает цепь Колеса
Звенья звенят, этот звук отдает в позвонках
Перед глазами разворачивается полоса
Серая, как пустота изнутри, серая, серая, серая...

И Пастырь Имен
Раскрывает свою суму
Небесный Псалтырь
Пророчит, что Суждено
И кто-то спасен
По сердцу, не по уму
Идет откровение
Для мира и всех одно.

Останется малость - 
Лишь только его уловить...

Останется старость
Лишь только в святая святых...

Останется выбор. Дыши.
Нам и вовсе не вспыхнуть.