Хочу я того или нет,
         Но тут моя жизнь течет,
         И новый ее отсчет
         Открыт в этой дальней стране.
         Во мне
               пурга обложная теперь,
         Угрюмость окраинных гор,
         И тот, снегом убранный двор,
         Где темно лежит мертвый зверь.
         Уверь
              природу в своей доброте,
         Когда с вертолета
                          медведицу намертво валишь...
         Скрипит острый нож,
                            и кровь стекает по стали.
         И бурая шкура распято висит на шесте.
         За все времена 
                    в копилках наших сердец
         От мудрости тесно, но, видно,
                               что-то негоже...
         Протерт снегом нож,
                            и, белые краски тревожа,
         Кровь на морозе, как красных петух-леденец.
         Конец  
             вдохновенью, 
         Слова, остывая в гортани,
         Смерзаются в камень.